Isabel on the trail

El día de las hamburguesas

2012-02-01T16:07:00.000+01:00

No sé si alguna vez os comenté que mi colegio es un internado para chicos. Como cualquier internado, especialmente en este país, su reglamento rebosa de prohibiciones (no se puede tener comida en las habitaciones, no se puede tener dinero, no se puede tener móvil, no se puede entrar en el Facebook, etc.) que se añaden a otras tantas restricciones inherentes a su filosofía (no se admiten chicas y no se puede comer ni carne, ni pescado, ni huevos). Pero bien sabido es que dondequiera que alguien imponga una regla, siempre habrá algún listillo que se las ingenie para saltársela. En este sentido, mis niños son puros saltamontes.

Sus oportunidades para el desmadre son pocas, pero ¡ay! como se les presente un pequeño resquicio para la desobediencia, allá que se lanzan todos. Y ese resquicio fue mi excursión del sábado pasado. El centro IFLaC (en el que trabajan mis amigas, las Anas) organizaba una "fiesta española" para niños y tuvieron la gentileza (y valentía) de invitar a mis churumbeles: me llevé a nada menos que treinta y uno, todos ellos en la flor de su pubertad.

Fue un auténtico delirio, del que todavía me río. Durante las dos semanas que precedieron al anuncio del feliz evento, me andaron taladrando el oído con preguntas y rogatorias: ¿habrá comida? ¿habrá pollo? ¿habrá pizza? ¿podremos ir al McDonalds después de la fiesta? ¿cuántas rupias podremos gastarnos? ¿habrá chicas? ¿podremos pasar del uniforme? Diga que sí, señorita, por favor, por favor, por favor... y así, constantemente, a cualquier oportunidad que tuvieran de hablar conmigo ya sea en la clase, en los pasillos, en las escaleras, en los comedores...

Por fin llegó el día tan esperado y algunas de las peticiones se vieron colmadas (me dieron un presupuesto de 200 rupias por niño para "ponernos las botas" en el McDonalds) y otras, no (el jefe de estudios fue bastante inflexible con lo del uniforme). Antes de subirnos al autobús, me los veo a todos en fila, ordenaditos según su curso, con sus enormes sonrisas y sus mochilas a cuestas. Les recuerdo que les han invitado a una fiesta, no a una clase, por lo que no van a necesitar sus libros y apuntes. Pero aquellos insisten en cargar con sus trastos, porque "están de exámenes" y no pueden "correr el riesgo de dejar sus libros" en clase, donde "podrían ser robados": esta explicación tan torera fue la que me dio Shreeyash, el delegado de clase. Y me lo dijo con esa sonrisa suya de complicidad que siempre me derrite... En fin, que poco duraron mis atisbos de negociación. En seguida subimos abordo con todo el cargamento de libros, cuadernos y compases: treinta y un niños, con intenciones más negras que sus mochilas.

En el autobús, en el que apenas cabíamos todos, me senté cerca de Shreeyash, que al igual que muchos de sus compañeros llevaba puesta la sudadera por encima del uniforme. Para llegar hasta el centro, íbamos a pasar unas dos horas metidos en atascos y el día nos había salido plomizo.

"Shreeyash" - le digo - "anda y quítate esa sudadera, que me está entrando calor solo con mirarte".

"No, no, quite, quite, si así voy bien..."

Llevamos media hora en la carretera y el autobús se ha transformado en una incineradora. El niño parece un fósforo, de lo colorados que se le han puesto los mofletes. Insisto: "Pero hombre, ¿no estarías mejor sin esa sudadera? Si te estás asando vivo..."

"Que no, que no, que no es para tanto..."

Le paso la mano por la frente empapada: "¿Que no es para tanto?" Me acerco un poquito más y le pregunto por bajines: "Pero a ver, ¿tú por qué estás tan empeñado en llevar sudadera, eh?"

Sus ojos orbitan hacia el techo (como diciendo, "pero qué pesada es la seño") y pronto vuelve la sonrisa cómplice: "es que si llevo la sudadera, en el MacDonalds podré esconderme hamburguesas debajo...".

Con que eso era. Hay que ver los sacrificios a los que son capaces de someterse voluntariamente unos niños de doce y trece años por saltarse las normas. Por lo menos, estos no fuman a escondidas (o eso creo).

"Anda, quítate la sudadera que de aquí a allá ya tendrás tiempo de volver a ponértela...".

Lástima que se me olvidó mi cámara y no pude sacar fotos de lo bien que se lo pasaron mis niños: en el centro se pusieron hasta arriba de fanta, coca-cola, papas, pizzas, pasta y hasta tarta de chocolate. Con tanta comida, me pareció imposible que aún pudiera quedarles sitio para hamburguesas (salvo que ese sitio sean los sobacos, bien sudaditos los dos, debajo del suéter), pero por lo visto es difícil alcanzar su límite. Nada más llegar al centro comercial, salieron todos disparados: unos al McDonalds, otros al KFC (incluso los "vegetarianos": anda que si sus padres los vieran...) y otros (incluido el bueno de Shreeyash) al súper, donde se podían hacer compras más estratégicas (las hamburguesas duran un día, pero las galletas y los fideos precocinados y deshidratados pueden aguantar hasta fin de curso, siempre que se pongan a salvo de depredadores).

Aunque no tenga fotos de la fiesta, os subo esta que pertenece a otro evento (el famoso "Annual Day", del que todavía tengo pendiente subir una entrada) y en la que podéis ver al que, sin planearlo, se ha convertido en el prota de este post. Este niño con cachetes de castor es el famoso Shreeyash.

De las hormigas y del fin del mundo

2012-01-26T07:13:00.000+01:00

Primero se fueron las ratas. Ya no oíamos sus patitas corretear por la galería de la cocina. No puedo decir exactemente desde cuándo dejaron de visitarnos. Lo he ido notando poco a poco. Últimamente Amjad y yo andábamos algo perros, dejando para mañana la tediosa tarea de sacar la basura (en la India especialmente fastidiosa, porque no hay contenedores en la calle, sino que te toca acechar al camión del basurero, que pasa temprano por las mañanas, cuando pasa, pero que nunca pasa a la misma hora). Así que se nos fueron acumulando las bolsitas negras y con tanta inmundicia a la vista, pensé que las ratas se iban a dar un festín. Se lo comenté a Amjad, quien prometió bajar la basura "mañana". Dos días más tarde, las bolsas seguían ahí. Pero esto no es lo sorprendente, sino que siguieran intactas. Se lo hice notar a Amjad, quien acto seguido de volver a prometer, confirmó mis sospechas: "las ratas se han ido".
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No le di la menor importancia, hasta ayer. Por la noche, mientras recogía la cocina, constaté algo realmente asombroso. Incluso se podría decir que milagroso. Las hormigas también se habían largado. Habíamos vivido con ellas desde que nos mudamos al piso, en febrero del 2010. Digo bien que convivíamos nosotros con ellas y no al revés, porque nos superaban excesivamente en número y porque intuyo que ocuparon el piso antes que nosotros.

Pululaban por toda la casa, pero siempre de forma ordenada. Tenían sus autopistas, con sus dos o tres carriles de doble sentido, y a cualquier hora del día o de la noche, podíamos verlas de camino hacia alguna parte. En una ocasión vimos cómo cargaban con sus huevos desde la galería hasta el lavabo del comedor (es que en este país, los lavabos pertenecen al comedor). Tardaron día y medio en terminar su mudanza. Esto fue en el mes de abril del año pasado. Lo recuerdo porque apretaba el calor y Amjad admiró la inteligencia de las hormigas: habían elegido vivir en la parte hueca del lavabo, donde el sistema de canalización del agua les haría el efecto de aire acondicionado (y yo admiro la agudeza perceptiva de Amjad: de los dos, ya podéis figurar quién es el ingeniero y quién la que limpia la cocina).

Sé que esto os va a sonar raro, por no decir demencial, pero aprendí a respetarlas (iba a escribir "quererlas", pero me ha parecido demasiado fuerte). El caso es que las dejaba hacer su camino sin molestarlas y procuraba no matarlas al fregar los platos. Y ahora, ya no están. Han desaparecido todas las hormigas. Todas. Las he buscado en el lavabo, en la pila, en el suelo, en las paredes. Ni una, no ha quedado ni una. Las autopistas, donde nunca se detenía el tráfico, ahora están completamente vacías. Ni siquiera he visto una sola hormiga paseándose por la encimera, donde se habían quedado unas migajas de pan del mediodía.

No me vayáis a malinterpretar: no es que las eche de menos. Al principio de mi descubrimiento, incluso me alegré de que por fin nos hubiesen dejado solos. Pero al rato, no sé... como que todo esto no me parece "normal". Que una civilización entera desaparezca tan de repente y de forma tan radical. No sé... a mí me resulta algo siniestro. ¿A vosotros no?

Cuando se lo dije a Amjad, me preguntó si estaba de broma. Pero mi mente morbosa siguió dándole vueltas al asunto y se me ocurrió que... a ver si es que van a tener razón los Mayas y esto de verdad se acaba, una especie detrás de otra... Una mirada de Amjad bastó para interrumpir mis elucubraciones. Hay miradas que hablan por sí solas y esta me dijo claramente que como siguiese contando bobadas, la que no iba a vivir para ver el fin del mundo era yo.

Así que esta mañana, me he levantado con la cabeza llena de hormigas y ratas. He examinado la cocina (donde había dejado fuera el pan) y el lavabo, para confirmar que efectivamente esto no lo había soñado. A escondidas de un dormido Amjad, he consultado el oráculo que siempre me da respuestas: Google.
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Las palabras clave de mi búsqueda han sido: "desaparecen las hormigas". Como era de suponer, lo que más me ha salido son consultas de amas de casa desesperadas, preguntando por trucos para deshacerse de esta plaga (voy a tener que contestarles que lo mejor es no hacerles caso, que al cabo de un par de años emigran por sí solas), pero también he dado con un artículo interesante. Curiosamente, fue publicado hace tan solo una semana en la "Tertulia de Hoy".

El artículo se titula "¿Y si desaparecen las hormigas?". Según Edward O. Wilson (considerado el mayor experto en hormigas a nivel internacional), existen 168.000 hormigas por cada ser humano, por lo que su biomasa es la misma que la nuestra. En otras palabras, como colectivo, pesan lo mismo que nosotros (qué dato tan curioso: me pregunto cómo llegarán los científicos a estas conclusiones y cómo no se les ocurrirán otras formas más productivas de matar el tiempo). Otro erudito, el Doctor Olmo Hernández Cuba, investigador del Instituto del Centro Iberoamericano de la Biodiversidad (Cibio), de la Universidad de Alicante, afirma que las hormigas representan el 15% de la masa de organismos vivos terrestres. Son 12.000 las especies de hormigas censadas: a su lado, los mamíferos no somos nadie (solo 5.487 especies). Con una presencia tan masiva, afirman los científicos que la probabilidad de que las hormigas desaparezcan es practicamente nula (creo que también voy a tener que ponerme en contacto con Eddie y Olmo, para compartir mi experiencia).

Aún así, estos estudiosos se han dedicado a conjeturar qué pasaría si las hormigas dejasen de existir. Pues bien, las consecuencias serían poco menos que nefastas: a medida que las hormigas dejasen de prestar sus servicios al ecosistema, el impacto sobre la biodiversidad iba a ser incalculable. Iban a desaparecer muchas especies, tanto animales como vegetales. ¡JA! A ver quién se ríe de mí ahora.

Bueno, para el caso, yo sigo sin entender lo que ha pasado en mi casa. Pero voy a estar bien alerta y os iré contando si observo alguna otra cosa rara. Solo le pido a Dios que, si el fin del mundo ha de producirse mediante la erradicación paulatina y sistemática de las especies, los próximos en desaparecer sean los mosquitos.

De Kovalam a Kochi

2012-01-25T13:48:00.000+01:00

Ya que empecé el relato de mis vacaciones en Kerala por la mitad, ahora me toca continuar dando un saltito para atrás y otros dos para adelante...

Bueno, intentemos ponerle un poquito de orden a este caos cronológico. Nuestra travesía por Kerala empezó en el sur, en Kovalam. El plan era pasar tres noches allí para que nos diese tiempo a hacer una salida a Trivandrum (la capital del estado) y una excursión a Kanyakumari (la puntita meridional del cabo Comorín) pasando por el palacio Padmanabhapuram (un conjunto arquitectónico del siglo XVI, construido en teca sobre una base granítica y con intricadas tallas florales en madera de palo rosa) y por nosequé templo de los monos.

Lo de la excursión no salió, ya que la frontera entre Kerala y Tamil Nadu estaba cerrada. Para ser más precisos, el problema estribaba en que los vehículos con matrícula de Kerala se exponían a ser destrozados por furiosos tamiles nada más penetrar su estado. Esto se debe a una rencilla de larga fecha, en la que los dos estados se disputan las aguas de una presa. La presa, que está situada en Kerala, necesita ser reparada, pero los keralitas se niegan a ello, porque las obras supondrían perder agua en favor de sus vecinos. En fin, que nos quedamos sin ver el maravilloso palacio: será para nuestra próxima visita, si es que se sosiegan estos odios fronterizos.

Si alguna vez os encontráis por esta zona, os recomiendo que no os alojéis en Trivandrum (que, como todas las ciudades de la India, es ruidosa, ajetreada y algo mugrienta) sino en Kovalam, que queda a tan solo trece kilómetros y en la que podréis disfrutar de paseos por la playa. Bueno, lo de "disfrutar" es una exageración por mi parte, porque la playa no es espectacular y el acoso de los vendedores (de fruta, mapas, tambores, colchas, pañuelos, postales y un largo etcétera) es contínuo. Así que lo mejor es no quedarse demasiado tiempo en Kovalam.
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Una buena dirección es el Wilson Hotel (9847363831), que para ser de gama baja es super recomendable. En temporada alta, las habitaciones más caras salen a 1200 rupias (tasas y desayuno incluidos), pero también las hay más baratas. En temporada baja, yo me he quedado en este hotel por 300 rupias: una ganga, sobre todo considerando que el hotel tiene piscina. Dos advertencias: ninguna de las habitaciones dispone de agua caliente y más os vale pedirle al dueño que os ponga mosquiteras.

Eso sí, no os vayáis sin pegaros el madrugón (bueno, en realidad tampoco es para tanto: con despertarse sobre las 07:30 es suficiente) para no perderos a los pescadores en acción. Todas las mañanas, salvo en viernes (los pescadores de Kovalam pertenecen a una comunidad musulmana), se juntan unos doce o más hombres para sacar las inmensas redes que colocaron la víspera de punta a punta de la playa. Durante una buena media hora, podréis observar e incluso echar una mano a los pescadores que tiran de sus redes con una alegría directamente proporcional al esfuerzo.

Pese al ambiente jubiloso, la pesca no siempre tiene un final feliz. El día en que tomé estas fotos, solo sacaron un par de kilos de pescado y ninguna pieza importante. Uno de los pescadores, que me enseñó sus manos callosas, me dijo que no habría reparto de ganancias porque como mucho iban a sacar unas mil rupias: lo suficiente para pagar al encargado de recoger y reparar las redes. Encima esto fue un jueves: o sea que dos días sin entrar un céntimo en casa, por lo menos.

Más recomendaciones: merece la pena pegar una escapada a Trivandrum para marcarse una buena comida (o cena) en Casa Bianca. El restaurante pertenece a una sueca (casada con un malabar) y ofrece una deliciosa carta continental a precios razonables. Además, el marco (en una casa blanca) es encantador, íntimo, luminoso y relajante. Ojo: cerrado los lunes.

Nuestra siguiente etapa fue en Varkala, un auténtico edén para la holgazanería. Nos apalancamos durante toda una semana y aún se nos hizo corta la estancia. Varkala está a 46 kilómetros al norte de Trivandrum, que se recorren fácilmente tanto por carretera como por tren. El trayecto en tren dura entre 20 y 30 minutos, dependiendo del número de paradas: vamos, un paseo.

Para mi gusto, Varkala le da cien mil vueltas a Kovalam. Tiene muchas más y mejores opciones para comer, alojarse y hacer compras. La playa es mucho más bonita y es posible escapar al acoso mercantil. Dad un largo paseo en dirección opuesta al helipuerto para encontrar calas tranquilas y solitarias.

Recomendaciones:

- El Akhil Beach Resort (antiguamente llamado Preeth Resort) es ideal para familias con niños, por su estupenda y limpísima piscina. Este hotel tiene la mejor relación calidad precio: en temporada alta, las habitaciones más económicas (las nuestras) salen por 1250 rupias (más tasas) y las más caras (cabaña con vistas a la piscina) por 5000. La próxima vez nos decantaremos por un término medio, ya que por 200 rupias más podríamos haber disfrutado de una buena ducha caliente.

- Por cierto, al dueño del Akhil los negocios le van de viento en popa y a toda vela, porque también es propietario del Raja Park Beach Resort (justo enfrente), así como del hotel y restaurante Clafouti, en primera línea de playa. Aunque la comida del Clafouti no es lo más de lo más, recomiendo el restaurante por su confort (especialmente en el piso de arriba, donde se goza de unas vistas maravillosas y de la brisa, que pega durante toda la tarde): nos pasamos horas y horas jugando a los naipes, incapaces de despegar posaderas. Detrás del Clafouti, se encuentra un minúsculo garito donde una señora encantadora hace unos masajes divinos (preguntad en el restaurante por Lakshmi).

- Un restaurante donde la comida sí es recomendable es La Trattoria: la especialidad es el pescado. Fue nuestro lugar elegido para celebrar el cumpleaños de Amjad.

- Otro local estupendo es Casa del Mar, que pese a sus precios algo elevados (pero no así para los desayunos) es muy popular. De hecho, cuesta pillar mesa. Sirven el mejor café de la zona y los desayunos son para morirse: de gusto, pero también de empacho. Con un desayuno comen dos como yo y tres como el pajarito de mi madre.

- Por último, mi mejor recomendación: la casita de K.V. Kumari, c/o Pradeep, Charuvila Veedu, Kakkoodu, Kurakkanni, Varkala. Me toca escribir la dirección entera, porque este sitio no tiene página web, porque no está referenciado en la Lonely (porque así lo quiere la dueña, que lleva sola el negocio) y porque, que yo sepa, ni siquiera tiene nombre. La señora K.V. Kumari prepara unas comidas tradicionales que están para chuparse los dedos (literalmente, sobre todo si comes al estilo autóctono: es decir, con las manos). Pura comida casera, servida en hojas de banano y totalmente vegana (este dato le encantará a mi amiga Ana). Tenéis que avisar a la dueña un día antes, puesto que necesita tiempo para comprar los ingredientes y cocinar todos los platos: 9387911309 (tal vez haya que marcar un 0 delante). No se os olvide pedirle que os prepare su legendario "banana curry".

Para llegar hasta su casa, lo mejor es llamar a la dueña y que le explique al conductor por dónde tiene que ir. Está muy cerquita: como mucho a un kilómetro del helipuerto, por lo que se puede ir andando desde la playa. El conductor del rickshaw os pedirá unas 80 rupias, pero el precio real del trayecto es de 20 rupias (así que no os dejéis timar, que pagando 30 rupias ya le estáis dejando una buena propina). Os dejará en la carretera, delante de un caminito embarrado. Tenéis que seguir por ese camino hasta el final, donde encontraréis la casita en cuestión. Por cierto, también ofrece habitaciones (aptas para mochileros: Carmen, una madrileña que se alojaba allí para todo un mes, solo pagaba unas 250 rupias al día por su catre).

- Se me olvidaba: si os entra la morriña, también podéis comer platos auténticamente españoles (tortilla de patatas, pisto manchego, etc.) en casa de unas chicas de Cuenca. De esto me enteré el último día, así que no tuve tiempo de visitarlas. A ver si consigo su número de teléfono para la próxima vez.

Advertencias:

- En el Akhil Resort, no pidáis la clave del WIFI porque cuesta 100 rupias al día cuando la playa está llena de garitos que te ofrecen conexión gratuita. Absurdo.

- Cuidado con los timos: aunque no os guste, tenéis que regatear a muerte y sin piedad. En Varkala, te clavan: si eres turista, ten por seguro que van a ir a por tí. Por poner un ejemplo, compramos una sábana estampada (con el típico diseño mandala, preciosa) por 500 rupias: el precio de ataque era de 1600...

Después de Varkala, como ya sabréis por mi anterior post, nos fuimos a Alleppey para hacer un crucerito por los remansos. Lo suyo hubiese sido coger un barco hasta Kochi, pero en su lugar, decidí meternos a todos en una tartana de autobús que tardó unas siete horas en llevarnos, cuesta arriba por una carretera serpentina, hasta Munnar. Bueno, en realidad paramos unos 10 kilómetros antes, ya que nuestra casa de huéspedes se encontraba en Karadipara.

No sé si recomendar el sitio. La amabilidad del dueño (Tomy) y de su familia no tiene par, las habitaciones son impresionantes, los baños impecables y lujosos (aunque solo hay agua caliente por las noches, ya que se usa energía solar), sin embargo la estancia resulta algo carilla. Por dos noches, desayuno y cenas incluidos, pagamos 9000 rupias. Para la India, esto es un pastón. De todos modos, os dejo las señas, por si os puede interesar: Rose Gardens Home Stay (4864 278243, 9447378524).

Aquí os cuelgo unas cuantas fotos, en las que se aprecia la belleza de los paisajes de Munnar.

En cualquier momento del año, las plantaciones de té se ven así de verdes. Mi madre y yo nos preguntábamos cómo se haría la recogida del té, si se haría hoja por hoja, si en algún momento se quedarían pelados los arbustos. Enseguida encontramos respuesta a nuestras dudas: como comprobaréis el método de recogida es bastante más burdo (pero mucho más eficaz) del que habíamos imaginado. Las recogedoras (y es que allí solo vimos mujeres) van podando las plantas como si fuesen setos, con una especie de tijeras con bolsa incorporada. Gran invento.

Casi se me olvida comentar que a lo largo y ancho de toda la región, tanto por el litoral como por el interior, vimos propaganda comunista por doquier (el CPI, "Communist Party of India", es el que manda en Kerala). Nos enteramos de que se preparaban para la celebración del 21 congreso del partido, en Kollam, para este mes de Febrero.

Es de esperar que la agenda del congreso refleje la actualidad algo mejor que los ídolos de su ideario político: figuras propagandísticas, tan anacrónicas como exóticas. Mirad con quién nos encontramos en Munnar.

De Munnar a Kochi, fuimos en taxi (cuatro horas de angustiosa ruta por 2400 rupias). Kochi es una pequeña joya, que me recuerda a Toledo aunque a modo indio. En ella conviven pacíficamente las tres comunidades mayoritarias: la hindú, la cristiana y la musulmana. Aunque en número inferior, también se hallan familias judías (incluso tienen una sinagoga), jainistas y sijistas.

Los cristianos representan un 35 por ciento de la población. El cristianismo de Kerala es probablemente más antiguo que el de España, puesto que lo trajo Santo Tomás en el año 52 D.C.

La casa de huéspedes en la que nos alojamos también estaba bien: The Leelu, aunque los dueños eran bastante desorganizados a la hora de gestionar las reservas. Había reservado por teléfono en el mes de octubre, pero cuando llamé para confirmar mi llegada (después de nuestro gran fiasco en Alleppey, aprendí a no dejar cabos sueltos) no me tenían en su diario. Me dijeron que tenía mucha suerte, porque alguien acababa de cancelar una reserva...

De Kochi, apunto el restaurante italiano que se encuentra justo delante de la basílica de Santa Cruz, llamado The Upstairs (la ensalada "cestino", las gambas con calamares, los "involtini" de pollo, las pizzas, qué ricooo...) y tacho de mi lista al Ginger Cafe. Era uno de mis sitios favoritos, cerca del barrio judío, pero en esta última visita me he llevado una gran decepción: se ha vuelto carísimo (48 rupias por una botella de agua, cuando en todas partes cuesta 15), ya no tiene tumbonas y su famoso helado casero de gengibre (120 rupias por dos bolas ridículas) no es como para tirar cohetes. Pero vale la pena visitar su enorme tienda de antigüedades... ¡para mirar y no comprar!

Para pillar el tren de vuelta a Bangalore, tienes que ir a Ernakulam (que es el centro económico de Kerala): hay dos estaciones, "city" y "junction". Conviene salir de la segunda, puesto que se encuentra más cerca de Kochi. Para llegar hasta allí lo mejor es pillar un ferri (el billete solo cuesta un par de rupias por persona) y un rickshaw.

Los remansos de Kerala

2012-01-15T15:38:00.000+01:00

Afortunadamente, empezamos el año mucho mejor de lo que habíamos terminado el 2011. Al final, "Don Giliberto Gayumbos" se portó bien y no solo nos restituyó el dinero que se nos debía, sino que también cumplió con lo de la habitación gratis y hasta nos invitó al café.

Aunque dudo mucho que vuelva a repetir la experiencia, ni pienso recomendársela a otros, he de reconocer que su pensión no estaba mal: sus habitaciones (salvo un cuchitril que tiene en la planta baja) son inmensas y algunas tienen un bonito balcón, el jardín está bien cuidado y es un santuario de gatos y perros que el señor Gilbert ha recogido de la calle. Tengo una teoría personal de que los que aman y tratan bien a los animales no pueden ser malas personas (aunque he de admitir que la pasión que sentía Hitler por los perros debilita mucho mi tesis), por lo que le voy a dar al antedicho el beneficio de la duda. Además, tuvo un gesto muy bonito: nos entregó un sobre con 500 rupias de su recaudación, para que fuésemos a entregarlo a un orfanato que se encuentra dos casas más abajo de su pensión. Por lo visto, tiene costumbre de hacer esto con casi todos sus cruceros. Si esto es verdad, no les debe de ir mal a las hermanas: 500 rupias todos los días, a fin de mes son un pastizal.

Claro que falta saber si esto es del todo cierto, puesto que el hombre también tiene por costumbre compensar sus carencias de memoria (digámoslo así) con buenas dosis de inventiva. Así por ejemplo, a nosotros nos dijo que Rasheeda y su mamá no tendrían problema en compartir la embarcación con desconocidos (nosotros), puesto que les había informado de que viajarían con otra pareja (¿nosotros?). Sin embargo, cuando les pregunté, me dijeron que hasta esa misma mañana pensaban que tenían el barco reservado para ellas solas. Sospechoso.

Pero bueno, corramos un tupido velo sobre las incoherencias del señor Gilbert y quedémonos con lo bueno: el crucero estuvo estupendo y la compañía de otros viajeros (que al final, con nuestra venia, fueron cuatro) resultó agradable y para nada molesta. El barco, que se llama "The Pride" (en español, el orgullo), era bastante cómodo, con ocho asientos colgantes, una pequeña cabina con una cama doble y dos individuales (se usaron unos colchones en el suelo para darnos cabida a todos) y una cubierta muy simpática con colchoneta de espuma incorporada (óptima para disfrutar de las vistas, pero no recomendable para pasar la noche).
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La comida también estuvo bastante bien: nos sirvieron dos comidas, una cena, un desayuno y una merienda. El café lo servían en unas tacitas talladas en la cáscara de un coco, que nos hicieron mucha gracia.

El paisaje de los backwaters nunca decepciona, ni siquiera bajo la lluvia. Aunque en nuestro caso, tuvimos además muchísima suerte porque, en contra de todos los partes metereológicos de la víspera que anunciaban lluvias torrenciales y tormenta, nos salió un día de lo más despejado. Así que empezamos el año tal como lo había deseado: fue un uno de enero soleado, sosegado y placentero.

Mi única desilusión fue con la excursión en canoa. Yo ya la había hecho un par de veces y me habían paseado por canales estrechos, adentrándonos en pequeñas aldeas y viendo desenvolverse a ritmo pausado las vidas de los vecinos ribereños (podéis echarle un vistazo a las fotos de mi otra entrada sobre los backwaters). Sin embargo, en esta ocasión, el paseo de dos horas nos llevó por el mismo canal por el que habíamos llegado la víspera.

A través de señas le pregunté al barquero que cuándo nos íbamos a meter por algún canalito, a lo que me indicó con el dedo que al final del recorrido: pero cuando llegamos al puente que daba entrada a la aldea, dimos media vuelta y nos volvimos al barco por donde habíamos venido. Eso sí, el barquero hizo muchos aspavientos y dijo muchas cosas ininteligibles para mí (pero que provocaron amplias risotadas entre las aldeanas que se afanaban con su colada), que intuitivamente traduje por algo así como: "¡Menudo desastre! Va a ser que hoy no podremos pasar bajo el puente porque por la noche, repentinamente, ha brotado esta maraña de plantas acuáticas con las que no contábamos ayer y en las que sin duda nos veríamos enzarzados si cometiésemos la grave imprudencia de adentrarnos en este angosto canal... ¡Qué lástima!". Bueno, puede que mi traducción no fuese literal, pero creo que supe captar la intención general del viejo barquero, gracias a su generosa gestualidad y al tono de su verborrea.

Animado por mis dotes interpretativas, intentó comunicarse conmigo en el trayecto de vuelta. Como yo estaba sentada en el último asiento de la canoa, dándole la espalda, para llamarme la atención, de cuando en cuando me espetaba un golpe con su remo y, a la que me giraba (con dificultad) para mirarle, me decía algo así como: "¡bú, bú!". Yo levantaba los hombros para expresar mi incompetencia lingüística, que no mi indiferencia, a lo que él redoblaba su vigor:"¡¡BÚ, BÚ!!". Entonces yo ya asentía con una sonrisa, no porque hubiese entendido algo, sino porque temía que volviese a darme con el remo (creo que "bú" quiere decir "flor", porque al poco de decir esto amarró la canoa y se fue a recoger flores para adornarnos el pelo).
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En resumidas cuentas, la experiencia fue positiva. De vuelta a Alleppey y mientras esperábamos el autobús para Munnar, me di un paseo por los embarcaderos en busca de información. Así me enteré de que para visitar las aldeas de los remansos, lo que hay que contratar es un "Village Tour". También me agencié un par de números de contacto, por si alguna vez tuviera que volver a reservar un crucero por los backwaters en temporada alta.
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Aquí os los dejo y, si los usáis, espero que me contéis cómo os fue la experiencia:

- INDEEVARAM (Vinod: 094474 80717). Estos organizan de todo: cruceros, houseboat, village tour, alquiler de coches y hasta masajes. También ofrecen un servicio de transporte por barco a motor para subir desde Alleppey a Kochi: se tardan nueve horas (salida a las 9 de la mañana y llegada a las 6 de la tarde) pero puede ser una alternativa bastante agradable al autobús o al tren (claro que también es mucho más caro: cuesta 8000 rupias fletar el barco y las comidas no están incluidas). En cuanto al "village tour" la tarifa de temporada alta es de 350 a 400 rupias por hora si el barco es a motor y de 200 rupias por hora para una sola persona si es una canoa con remos (a las que hay que añadir 50 rupias extra por cada pasajero adicional, hasta un máximo de cuatro).

- MJ Backwaters Tours & Travels (Johny Muckom: +91 99475 74414) también organiza cruceros en houseboat: mucho más económicos que los del "orgullo". Para una pareja, en temporada alta, el crucero sale por 7000 rupias (es el mismo precio si van tres pasajeros). Para cuatro personas, el precio asciende a 8000 rupias. Y no se comparte con desconocidos. Por lo menos, en teoría.

Promesas, promesas...

2011-12-31T10:00:00.000+01:00

En mi último post prometí que NO volvería a escribir hasta el 2012, pensando que por lo menos esta vez me iba a resultar muy fácil marcarme un punto. Pues va a resultar que ni por esas: aquí me tenéis, de nuevo, rompiendo promesas. Aunque para promesas incumplidas, las mías son de chiste. Otras hacen más daño: os cuento.

Todo nos iba la mar de bien. Mi madre llegó bien, con retraso, pero bien. Pasamos unos días maravillosos en Bangalore, trabajando en equipo para ultimar los preparativos del gran día anual de mi colegio, descubriendo la ciudad, yéndonos de compras... El 19 cogimos el tren para Trivandrum, que salió puntual y solo llegó con una hora de retraso. Nuestra estancia en Kovalam estuvo bien y en Varkala, todavía mejor. Y no es que todo fuese perfecto, ni mucho menos, pero todo nos hacía gracia. La falta de profesionalidad, rutinaria en todas las facetas de la vida en este país, te lleva a situaciones improvisadas que a nosotras nos resultaban simpáticas, cuando no hilarantes.

Ayer nos despedimos de Varkala y de los amigos que allí hicimos, con mucho pesar, porque la semanita de piscina y playa se nos había pasado volando y nos hubiese encantado prolongar nuestra estancia aunque solo fuese por una noche más. Pero esa opción no exsistía, porque queriendo evitar malas experiencias, yo tenía hechas todas las reservas del viaje: así que nos vinimos a Alleppey (Alappuzha), a pasar dos noches en una pensión antes de embarcarnos en un kettuvalam, que es como se llaman originalmente las embarcaciones tradicionales de Kerala (en inglés, houseboat o casa-barco).

Este crucero era mi regalo de navidad para mi madre y para Amjad. Recorrer los remansos (backwaters) de la costa Malabar, al ritmo tranquilo del kettuvalam, es la atracción principal de Kerala y me atrevo a decir que la única de Alleppey (que aunque lleva el apodo de la "pequeña Venecia" del sur de la India, no tiene ni remotamente la milésima parte de encanto que la Venecia original). Decidí no mirar gasto y que, puesto que este iba a ser el punto álgido de nuestro tour, teníamos que hacerlo por todo lo alto: en la mejor embarcación, con intimidad y con todo el día y toda la noche por delante. Como lo bueno tiene mucha demanda y más para estas fechas, contraté el barco a principios de octubre. Yo quería reservar la noche del 31 de diciembre, pero ya se me habían adelantado otros: me propusieron la del 1 de enero, que me pareció una fecha igualmente propicia. Dicen que así como pasas el uno de enero, así te va a ir el resto del año, por lo que pensé: ¿qué mejor que pasarlo en la compañía que más quiero, rodeada de exquisitez y en un auténtico remanso de paz?

No me lo pensé dos veces. Reservé de inmediato y fui al banco a ingresar la totalidad del precio, que era de 11400 rupias (y digo era, porque ahora sería más), puesto que el pago íntegro por adelantado era condición sine quanum para poder consolidar la reserva. Pagar un depósito del 50 por ciento me hubiese resultado más razonable, pero como manda la ley de la oferta y la demanda, que para esto es feroz, decidí pagar sin rechistar. Eso sí, antes de hacer el ingreso, hablé con el dueño del barco (que lo es también de la pensión) para aclarar todas mis dudas: le pregunté si el barco quedaría reservado para nosotros tres solos (a lo que me contestó que por supuesto) y le pedí que me mandase fotos del mismo. Me envió el enlace de su blog, donde tenía subido un vídeo. Entre el vídeo que prometía mucho y las buenas referencias de las que gozaba su negocio (recomendado por el Lonelyplanet y el Rough Guide, entre otras guías de prestigio), me confié de inmediato. Craso error.

Durante las dos horas de viaje, iba consolándome por dejar atrás Varkala pensando que el irnos era un mal menor para algo mucho mejor. Nada más salir el tren, llamé a la pensión (vamos a ponerle ya nombre al tipo que no tiene nombre) del señor Johnson Gilbert, para avisarle de que ya estábamos de camino y preguntarle si vendría a recogernos a la estación. Al llegar a Alleppey, lo volví a llamar y a los cinco minutos nos venía a buscar un rickshaw. La pensión (Johnson´s Guesthouse) estaba bastante cerca, por lo que llegamos en un periquete. Durante el trayecto iba imaginándomela, con sus amplias habitaciones, con sus gigantescos balcones (que según la Lonely del 2007, el dueño tenía intención de mejorar con la extravagante adición de bañeras: sobra decir que sus intenciones van para largo), con su maravilloso jardín en el que se sirven fantásticas barbacoas, con su familiar y acogedora bienvenida... Vamos que antes de llegar al sitio, ya me estaba imaginando lo mucho que nos iba a costar arrancarnos de él dentro de un par de días. JA.

Llegamos y nos recibe un señor Gilbert en gayumbos que no se acuerda muy bien de mí, ni de lo que habíamos convenido por teléfono hacía tres meses. La primera noticia es que me dice que no tenemos habitación gratis (se me olvidó mencionar que su oferta incluía una noche gratis en su pensión para aquellos clientes que hubiesen reservado el crucero de lujo). Le recuerdo que me prometió la habitación por un valor de 750 rupias, a lo que me contesta que eso es cuando el barco no es compartido, porque no puede ir dando alojamiento gratis a todos los que se sumen al crucero.

La segunda noticia es que el barco es compartido. Le recuerdo que le pregunté expresamente si el barco iba a ser para nosotros solos, a lo que me había contestado (¿recordáis?) que "por supuesto". Por supuesto, él no lo recuerda. De hecho, no recuerda absolutamente nada de nada y eso que hablamos por teléfono como cuatro veces e intercambiamos unos cuantos mensajes de móvil.

La tercera noticia es que por no recordar, no recuerda ni que le pagué al contado ni cuánto me pidió que le pagara. Le recuerdo que fueron 11400 rupias, lo que le sorprende porque no le cuadran las cuentas (y aún va y me dice, que igual me pidió esa cantidad tan rara porque en ese momento necesitaba ese dinero para algo). Va a buscar su libreta y comprueba que, efectivamente, el 7 de octubre le llegó un ingreso de 11400. Así que se disculpa, dice que ha cometido un error, que se olvidó de mi reserva, pero me acusa de no haberle mandado un email para recordárselo (¿cómo? ¿que esto al final va a ser culpa mía?). Bueno, ahora que el mal ya está hecho, concluye que lo que hay que hacer es llegar a una solución.

Como primera solución, se le ocurre devolverme el dinero y adiós muy buenas: que me busque la vida (esta solución es la que más le conviene obviamente, porque después de hacer yo mi reserva el subió sus tarifas y ahora mismo tiene un montón de potenciales clientes haciendo cola para subirse a su barco). Le digo educadamente dónde pienso yo que debería meterse su solución, puesto que si pagué el crucero en el mes de octubre fue precisamente para evitarme una situación en la que me pasara días dando vueltas por Alleppey con mi madre, en busca de plazas milagrosas con recargo de última hora.

Así que como segunda solución, me dice que tenemos que cambiar nuestras fechas. Le digo que eso es imposible, porque ya tenemos hechas todas las reservas y que la noche del 2 de enero la pasamos en Munnar. Le hago notar que mi primera reserva fue precisamente la de su crucero y que todo lo demás, lo hice encajar entorno al mismo. Además, siendo que nosotros éramos los primeros en reservar el barco, me parecía más lógico que los que cambiasen de fecha fuesen los que se sumaron después. Me dice que son una madre con su hija (Rasheeda) y que llegan el mismo día uno con la sola intención de hacer el crucero y con el tiempo justo, por lo que sabe de antemano que no podrán cambiar su fecha. Le digo que les pregunte de todos modos. Me dice que no tiene su número de teléfono. Le digo que les mande un email. Me dice que ahora mismo estarán metidas en un avión (porque vienen del Reino Unido o de los Estados Unidos, que para el caso de eso tampoco se acuerda).

La tercera solución es que me conforme y que comparta el barco con Rasheeda y su madre y amén. Además, añade que salgo ganando porque de este modo se comparte el gasto entre cinco. Le digo (siempre con buenos modales) que a mí eso me la suda, que yo pagué por hacer un crucero privado e íntimo con mi madre y mi pareja, y que él no me está proporcionando lo prometido, por lo que se me debe cuanto menos una compensación.

Amjad, al que las incompetencias indias le hacen mucha menos gracia que a mi madre y a mí (aunque en este caso, ninguna de las dos estuviésemos de humor para sacarle punta al asunto), se mete en la conversación para añadirle aún más cizaña al fuego: le acusa de ser un estafador y de que no ha habido por su parte ni error ni olvido, sino mala fe desde el principio. A esto, el tío se ofende y le contesta a grito pelao que como siga por ese camino, me devuelve el dinero y nos pone de patitas a la calle (esto último, textual). Que así se quita de encima nuestro problema y colorín, colorado, este cuento se ha acabado. O sea, que todavía nos está haciendo él un favor al tratar de ponerle solución a su error. A todo esto, mi madre flipando con el tono y escuchando nuestra acalorada charla en inglés sin subtítulos.

Bueno, resumiendo la situación: al final llegamos a la solución que él quería, la tercera. Eso sí, consigo resolver el misterio de las 11400 rupias: porque yo recordaba que esa era la cifra exacta y que correspondía perfectamente a su tarifa. Lo que pasó (y tuve que explicárselo yo a él) es que ahora cobra 9000 rupias por el barco (más el 20% de recargo por temporada alta), más 1250 rupias (más el 20%) por cada pasajero adicional. Sin embargo, en octubre, cuando yo reservé, todavía no había subido su tarifa, por lo que el precio que me calculó fue de 8500 rupias por el barco (que con el 20% suben a 10200), más un pasajero adicional a 1000 rupias (o sea, 1200): y así, sí que salen las cuentas. Puesto que ahora teníamos que compartir con otros pasajeros, lo lógico es que no me calculara el prorrateo basado en la tarifa nueva (la que les ha cobrado a los otros) sino en la mía. Así que al final en eso quedamos, más la noche gratis que me había prometido por teléfono.

Mañana saldremos de cuentas y veremos cómo cumple. Espero que el barco esté bien, que si es el del vídeo lo será. Como estoy escaldada, yo ya no me fío de nada.

A todo esto, desde que me puse a escribir este post (que llevo en ello más de dos horas), no ha parado de llover. Se supone que esta es la temporada seca, pero está visto que en este país no existen garantías... ¡A tocar madera!

¡A cien!

2011-12-10T07:48:00.001+01:00

¿Qué digo a cien? Ahora mismo estoy carburando a doscientos por hora como poco: parece imposible, pero no lo es. Incluso a las profesoras de ELE en colegios internacionales pijos de la India, algún día nos toca poner las carnes sobre el asador. Por lo que a mí respecta, ese día llega puntualmente todos los años a mediados de diciembre. El próximo sábado (¡Dios, ya solo queda una semana!) mi colegio se vestirá de gala y punto en blanco para celebrar su "Annual Day" que, por si el nombre no os lo hubiese dejado bien claro, es el día más pomposo de todo el año.

Prepararse para tan magno evento supone darlo todo, sabiendo que todo es poco. Este es el espíritu con el que llevo toda la semana (y parte de la pasada) acostándome a las dos de la mañana y despertándome a las seis y veinte, saltándome los horarios de las comidas e ignorando mis doloridas lumbares. En mis ratos libres, diseño, descargo, imprimo, recorto, pego, pinto, coloreo. En clase, intento poner orden y concierto dentro del caos y griterío que siempre generan las actividades creativas entre mis alumnos más jóvenes.

A todo esto, se me juntan: la preparación de las clases (aunque a estas alturas, alguna que otra ya he tenido que improvisar con mayor o menor acierto), la corrección de exámenes y deberes (que siempre se entregan con retraso y como en Fuenteovejuna, todos a una), la casa que se me cae encima y que toca poner mona porque pronto (¡Dios, cuatro días!) recibirá una visita muy, muy, pero que muy importante (¡mamá!) y una agenda social con la que no contaba el año pasado y de la que no me quejo, ojo.

Hace dos semanas tuvimos paella en casa de Ignaci (en la que, por cierto, conocí a cuatro españoles más y aprendí que nuestra pequeña comunidad hispana en Bangalore debe de oscilar los cincuenta: qué bien, ¡todo un mundo de posibilidades por explorar!), la semana pasada invité a mis Anas a cenar y dormir en casa (esto habrá que repetirlo cuando ya ande más tranquila) y mañana quedamos toda la peña para cenar, aprovechando que este fin de semana ha vuelto a Bangalore el mercadillo de la Fundación Vicente Ferrer.

Y con tanto trajín, aún voy y me pongo a escribir en el blog. Esto viene a demostrar la certeza irrefutable de mi teoría: que no hay como estar ocupado para ser productivo. Y vice-versa: cuanto menos tienes que hacer, menos haces, porque en toda la semana de vacaciones que tuve a mediados de noviembre (sí, sí, apenas dos semanas después del mes de vacaciones de Diwali), no fui capaz de subir ni un solo post. Siguen pendientes mis retrospectivos relatos sobre Sri Lanka: y ahora sí, puedo prometer y prometo que NO se escribirán hasta el año que viene (como pronto).

Foto retrospectiva: Annual Day 2010, con mi alumno Aman.

Españoles en Bangalore

2011-11-06T13:17:00.001+01:00

Este viernes fue uno de esos días con cebrarosa. Para los que no hayáis leído mi otro post, lo de la “cebra rosa” es unametáfora mía para ilustrar aquello de que no hay mal que por bien no venga.

Este fin de semana, el centro IFLaC(Institute of Foreign Languages and Culture) en el que trabajan mis amigas “lasAnas” y con el que me veo asociada a través de mi colegio, recibía la visita dela coordinadora del Instituto Cervantes en Delhi. Para agasajar a su invitadade honor, el centro había organizado una gran cena, a la que una servidorahabía sido invitada con casi un mes de antelación.

Teníamos cita en el restaurante a las ocho ypara las seis de la tarde, a mí ya me estaban flaqueando las ganas: más quenada, porque me dolía la garganta y estaba cayendo un chaparrón de mil demonios.Intenté conseguir un taxi, pero no había ninguno disponible. Así que solo mequedaban dos opciones: pillarme un rickshaw y llegar al restaurante hecha unasopa o quedarme en casita. Confieso que la segunda se me hacía bastanteatractiva, aunque por otro lado me apetecía ver a mis Anas y que me contaransus vacaciones en Goa. Como sobre las seis y media ya empezaba a menguar lalluvia, me armé de valor y me lancé a la calle en busca de un rickshaw que nome clavase el doble del precio normal por llevarme hasta el centro. No fue tareafácil: entre que ya había caído la noche, que era fin de semana, que estaballoviendo, que no sabía exactamente adónde me tenía que dejar el rickshaw, que yase me hacía tarde y que soy blanca, mi poder de negociación era bastante nulo.Al final, conseguí pillar un auto por un sobrecargo del 60%. Un robo, pero nome quedaba otra.

Cuando ya casi estaba llegando a mi destino,suena mi móvil. Es Umita, la jefa del IFLaC. Me dice con tono de sentirlo muchísimo,que se veía en la obligación de cancelar la cena porque en el último minuto lainvitada de honor había llamado para decir que estaba con “diarrea” y que preferíano moverse del hotel. No sé a vosotros, pero a mí eso del repentino ataque dediarrea de la coordinadora me olió bastante mal. Fuese verdad o excusa barata,el caso es que me tuve que comer yo su marrón (pido disculpas por el humorescatológico, que hasta a mí me ha entrado asco al escribir).

Como no me apetecía dar media vuelta yterminar la noche con el mal sabor de boca que me iba a dejar el haberme gastado 400 rupias para que un rickshaw nos paseara a mí y a miconstipado por la ciudad y sus atascos en una noche de lluvia, enseguida llaméa Anaí. Ella también se acababa de enterar del plantón que nos habían metido sujefa y la del Cervantes, y estaba casi tan flipada como yo. Menos mal que misniñas no me dejaron tirada y enseguida hicimos plan para cenar las tres juntasen “The only place”, uno de mis restaurantes favoritos del centro. Como yo yaestaba llegando, les dije que ya pillaba yo la mesa y que se diesen prisa.
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El restaurante estaba medio vacío, así que enlugar de reservar mesa decidí matar el tiempo curioseando por un mercadillo deartesanías que habían montado en la entrada. La chica que llevaba el garitoestaba leyendo un libro y tenía aspecto de europea. Me pregunté de dónde era,pero no me atreví a interrumpir su ensimismamiento, hasta que vi en una esquinaunos folletos de la Fundación Vicente Ferrer y ahí sí que no pude reprimir misganas de entablar conversación: “Hola, ¿trabajas para la fundación?”. La chicase llamaba Marta y, aunque era suiza, hablaba un castellano perfecto. Llevabatres semanas en la India, ayudando como voluntaria. Al momento se nos unió sucompañera Cristina, una mallorquina que lleva ya cosa de nueve meses trabajandoen la Fundación. Cristina es economista y está llevando un proyecto para abrirmercado dentro de la India a los productos de su taller de mujeres, que porcierto son unas auténticas obras de arte (ya sé dónde voy a comprar todos misregalitos este año).

Apenas habíamos empezado nuestro parloteo,que llega un chico con clarísimas pintillas de español: “Hola, ¿sois españolas?”.Se nos presentan Nacho y su novia Mónica, ambos madrileños, que decidieronvenir juntos a Bangalore cuando ella consiguió aquí una plaza como becaria.Mientras ella hace sus prácticas, él se dedica a hacer voluntariado conleprosos (que por lo visto abundan en los suburbios de la ciudad). Al ratitollegan Ignaci (el jefe de Nacho), Olaia (su vecina) y María (su compañera depiso), casi que al mismo tiempo que mis amigas. El revuelo de saludos, besos eintercambio de números de móvil, terminó convirtiéndose en una mesa para ocho.Entre risas y copas de vino, se me pasaron las horas sin darme ni cuenta yhasta se me olvidaron todos mis dolores (claro que el cuerpo luego me ha pasadofactura y me he tirado el finde entre mantas y paracetamol).

La verdad, casi tengo ganas de darle lasgracias a Ana (que así se llama también la coordinadora) por sus flaquezasgastrointestinales, porque de no ser por ellas me habría perdido una de lasmejores cenas que he tenido en mucho tiempo. Me asombra la cantidad deespañoles que viven en Bangalore: y a ellos les asombra el que yo haya podidovivir aquí durante tanto tiempo sin toparme con ellos. Porque por lo visto, los delviernes son solo un botón de muestra y me quedan a otros muchos por conocer.

Lo cierto es que estuve a punto de conocer a Olaiahará cosa de un mes. Cuando Nacho nos presentó, a ella se le encendió unalucecita y me preguntó: “¿Isabel? ¿Tú eres la famosa Isabel?”. Obviamente, no. Peroella siguió: “¿No serás tú la Isabel que conoce a…?”. No, seguro que no. Yo soyla Isabel que no conoce a absolutamente nadie. Olaia estaba convencida: “¿La Isabel de RangaShankara?”. Ah, pues va a ser que sí... Resulta que Olaia y suamigo Ricardo (¡otro español en Bangalore!) fueron a ver juntos una obra deteatro, pero llegaron tarde y no les dejaron entrar. Así que se tomaron unrefresco en la cafetería del teatro y Anju, la dueña de la cafetería y amiga deAmjad, les dijo que conocía a una española llamada Isabel que daba clases deespañol. El mes pasado, Olaia y un par de amigas fueron al teatro y esta vez nollegaron tarde. Vieron que una extranjera se sentaba sola en la misma filadonde estaban ellas y Olaia se preguntó si se trataría de la “famosa Isabel”.Quiso hablar conmigo al terminar la obra, pero ya no me encontró (yo estaba enlos camerinos acompañando a Amjad y felicitando al grupo de actores). ¡Por quépelos me pasó de largo la ocasión de conocer a mis compatriotas!

Todo esto me resulta extraordinario,sorprendente, desconcertante y hasta un poco, no sé cómo ponerlo, perturbador.Durante estos dos años en los que prácticamente no he conocido a nadie que hablasemi idioma, a menudo me he sentido más aislada que un Robinsón. Y ahora resultaque mientras yo me pasaba los días escrutando el horizonte y partiendo cocos alo Tom Hanks, al otro lado de mi islote perdido ¡había un resort de cincoestrellas sirviendo cervezas, cubatas y margaritas a una colonia de españoles!Y no se me había ocurrido explorar esa parte de la isla. Hay que ser pardilla,de verdad.

Ahí no acaba la historia. Ahora que empiezo aconocer gente, me llega este anuncio a través del Facebook: “¿Quieres conocer aotros españoles en Bangalore? ¡Apúntate a InterNations!”. Qué fuerte: y digoyo, ¿no me podría haber llegado antes la invitación?

Pero bueno, más vale tarde que nunca. Estávisto que mi burbuja estaba destinada a reventar este año. Será por algo, digoyo.

De vuelta a la rutina

2011-11-01T11:52:00.001+01:00

Ya pasó Diwali y he vuelto a la rutina del cole y de los parones de luz (de hecho, estoy algo impaciente ahora mismo porque tengo en el horno una lasaña casera cuyas láminas de pasta van a quedar algo crujientes como no vuelva pronto la corriente).

Con la vuelta a clase, parece que también nos ha llegado el invierno: las temperaturas se aproximan a la friolera de 26 grados centígrados de día y 19, de noche. Ya sé que para muchos esto suena a primavera y que para algunos incluso es un sueño de verano, pero aquí estos bajones se notan. Yo ya ando con dolor de garganta. Menos mal que tengo dos días libres para reponerme.

Cierto, casi se me olvida comentarlo: después de un duro día de trabajo (con las primeras dos clases y parte de la tercera canceladas, por el tedi... digo, interesantísimo discurso inaugural del Excelentísimo Señor Rector), vuelvo a estar de vacaciones. Estamos a primero de noviembre y, aunque aquí no se celebre el día de los muertos, tenemos fiesta regional por cumplirse hoy el 38 aniversario de la formación del estado de Karnataka. Esta festividad se conoce popularmente como Kannada Rajyotsava: "kannada" es el nombre de la lengua oficial de Karnataka (que no se asemeja en absoluto al hindi) y "Rajyotsava" significa "nacimiento de un estado".

Mañana no trabajo por ser mi día libre, así que me ha salido un finde a mitad de semana. No está mal. Espero subir uno de esos retrasados posts sobre Sri Lanka que os tengo prometidos, aunque no sé si podré sacar tiempo (no es coña), porque lo primero es lo primero: ¡tengo que preparar mis clases!

Bueno, todavía no ha vuelto la luz y estoy desesperada por comer (aquí ya pasan de las 16:20). Voy a pinchar esa lasaña a ver si se puede comer sin partirse una los piños...

Diwali 2011

2011-10-26T19:09:00.001+02:00

Parece que fue ayer, sin embargo ya ha pasado casi un año: ya estamos de nuevo celebrando la fiesta de las luces, aunque realmente le caería mejor el nombre de fiesta del ruido.

En todas las casas indias, hoy los niños se han puesto hasta las cejas de comer dulces y se han dedicado a explotar petardos con total impunidad: para los peques, este es el mejor día del año. A sus petardos, se han unido las tracas y luego los fuegos artificiales. Así todo el día y estoy avisada de que esto no cejará hasta bien entrada la noche...

Aún así, este año las festividades me están resultando menos sonoras que las del pasado. Amjad me lleva la contraria y me dice que no, que lo que pasa es que sin darme cuenta me estoy volviendo india. Es posible que el ruido ya no me afecte tanto como al principio, lo mismo que las especias, los bichos, la pobreza, la porquería... Sí, será que me estoy indianizando.

De lo que sí que no me cabe duda es de que este Diwali no ha salido tan lucido como el del 2010. Recuerdo que las calles de mi barrio estaban adornadas con hileras luminosas y multicolores. Este año, en cambio, ni una sola bombilla. Las únicas luces son las que han colgado en sus balcones y ventanas unos pocos vecinos.

La nota positiva es que este año no nos han cortado la luz, ni siquiera por media hora (aunque mejor lo digo con la boca chica, no sea que les dé a última hora por dejarnos a oscuras...).

En fin, tanto para los que celebréis Diwali como para los que no, os deseo felicidad, amor, salud, paz y prosperidad: Happy Diwali!

Huída en estampida

De "Pink Zebra" y del mal que por bien venga...

2011-10-25T17:07:00.000+02:00

Hoy toca hacer otro anuncio publicitario. Nosé si recordaréis a mi amiga Nora Hartenstein, mi media naranja alemana. Paralos que no, os ayudaré a hacer memoria: Nora y yo vivimos juntas un año largode alegrías y frustraciones en la organización Braille Without Borders, comocodirectoras académicas del IISE en su etapa inaugural. Con tanta curva ytantos altibajos, aquello fue como compartir asiento en una montaña rusa.

Tras apearnos de aquel tren enloquecido,ambas nos fuimos a descansar a nuestras respectivas casas. En febrero del 2010,yo regresaba a la India para reunirme con Amjad y probar suerte en la labor docente.Un poco antes, Nora también emprendía un viaje: el suyo la llevaría por SriLanka, India, Qatar, Tailandia, Bali y de vuelta a Alemania. Todo esto a lolargo de casi dos años, con muchas idas, muchas vueltas y varias estanciasprolongadas en Sri Lanka.

Una de las diferencias entre Nora y yo es quecuando yo voy a Sri Lanka, me conformo con seguir un itinerario más o menospredefinido, probar nuevos sabores, sacar unas cuantas fotos, apuntarme los nombresde los sitios que más me gustan, que es la única manera de que no se me olvidende vuelta a la rutina, y tal vez, digo bien tal vez, publicar algunasrecomendaciones en este blog un año más tarde (que es lo que tengo pensadohacer antes de que acabe la semana, incluso tal vez mañana mismo, aunque vuelvoa bien decir que esto es tan solo un tal vez). En cambio, cuando Nora va a SriLanka, ella se enamora de la isla y de sus habitantes, hace amigos que luegoserán socios, se plantea crear un proyecto de ayuda al desarrollo de unapequeña comunidad pesquera, realiza un estudio de campo, se lo piensa mejor,descubre una cebra rosa y, un año más tarde, ¡se monta una empresa comodiseñadora de viajes personalizados por Sri Lanka!

Y ahí va mi gran anuncio: hoy se ha hechopública la página web de “Pink Zebra”, que podéis encontrar en www.pinkzebra.asia

Así que si os apetece pasar estas navidadesen un paraíso tropical, os recomiendo que visitéis esta página ya mismo, y que osaniméis a contactar con Nora. No podréis caer en mejores manos.

Recuerdo perfectamente la primera vez queescuché o, mejor dicho, que leí el nombre de la cebra rosa: fue el 8 dediciembre del 2010. Recuerdo el momento con precisión de relojería suiza, no solopor la curiosidad que me despertó el leer “Pink Zebra” en el asunto (PinkZebra? WTF is a Pink Zebra?), sino porque ese correo de Nora me llegó en unmomento de intensísimo estrés: estaba yo acuclillada junto a una de esas anchasy antiestéticas columnas azulejadas del aeropuerto de Chennai, para poderconectarme a la WIFI al tiempo que recargar la batería de mi portátil, haciendouso temerario de un enchufe chispeante, que medio colgaba de la mencionadacolumna. Y no es que no sepa pasarme de Internet, sino que estaba en medio deun ataque de histeria por temerme lo peor: que no me iban a dejar subir a bordodel avión que tenía que llevarnos a Amjad y a mí, precisamente, ¡a Sri Lanka! Asíque aprovecho la feliz coincidencia de destinos para rescatar una de esas anécdotasque, como dije hace tres días, se me quedaron en el tintero.

Era la primera vez que Amjad y yo nos íbamosjuntos de viaje, la primera vez que subíamos juntos a un avión, la primera vezque salíamos juntos de la India (pequeño detalle cuya importancia se me habíapasado por alto hasta que llegamos al aeropuerto). Habíamos hablado de visitarSri Lanka desde hacía tiempo, más de una vez habíamos trasnochado haciendoproyectos, trazando itinerarios, leyendo de cabo a rabo el blog de viajes de Nora y navegando de una página a otra en busca de informaciones útiles.Habíamos contado nuestro dinero hasta la última rupia de la hucha y debatidolos pros y los contras de gastarnos todo nuestro patrimonio en un viaje. Porfin nos decidimos al encontrar una de esas ofertas que no se pueden rechazar:por menos de 140 euros, compramos dos vuelos de ida y vuelta a Colombo desde el aeropuertode Chennai, un “chollazo” milagroso. La víspera del viaje, lo tenía todocontrolado: incluso pegué un “post-it” en la puerta de la entrada, para estarbien segura de que a última hora no se me iba a olvidar absolutamente nada.Listados estaban los cepillos de dientes, la cámara, el cargador de pilas, elcargador del portátil y, por supuesto, los pasaportes. Lo tenía todo listo: hastaempaqué unos turrones para celebrar la Noche Buena como Dios manda. Durante elviaje en tren que nos llevaba de Bangalore a Chennai, me iba congratulando porlo sorprendentemente bien que nos estaba saliendo todo. Para colmo de la dicha,en Sri Lanka nos íbamos a reunir con mi amiga Hélène. Vamos, creo que ya ospodéis imaginar la emoción y bonanza del momento.

Bueno, pues todo ese gozo se fue a un pozonada más adentrarnos en el aeropuerto de Chennai. De golpe y porrazo, mepercaté de mi olvido: de mi fallo garrafal que iba a arruinarnos las vacacionesincluso antes de haberlas iniciado. Ni se me había pasado por la cabeza queeste iba a ser un vuelo internacional y que la legislación india me obligaba apresentar mi hoja de registro ante las autoridades de inmigración al dejar elpaís, aunque solo fuera por unas breves vacaciones. La hojita se había quedado debidamenteresguardada del polvo y de las humedades en un porta-documentos plastificado,guardado en el armario de casa, en Bangalore. Horror. Incredulidad.Desesperación. Impotencia.

Nos sentamos y saqué mi portátil de lamochila: gracias a Dios, el aeropuerto tenía red gratuita de Internet, así queme puse a buscar artículos sobre las regulaciones de inmigración, por si acasohubiese habido algún cambio favorable. Lo que leí me hundió todavía más en lamiseria: di con un blog de un viajero al que le había pasado exactamente lo mismoy al que le tocó quedarse en tierra. Advertía el tipo que todos los días seveían en el aeropuerto de Chennai casos como el nuestro: desconcertados turistasque, o bien suplicando con lagrimones, o bien gritando con aspavientos, solicitabanen vano que se les permitiera tomar su avión. Las autoridades indias son totalmenteinflexibles en este punto: sin la hoja de registro del FRRO, nadie se va a ninguna parte.

Aún nos quedaban por delante unas cuatro ocinco horas de angustiosa espera antes de que un oficial de inmigración mefuese a mandar de patitas a Bangalore, que yo no podía pasar sentada y sumida ami suerte. Así que me fui en busca de ayuda. Conseguí hablar con el jefe de lapolicía de inmigración, al que expuse mi caso con voz trémula y entrecortada, porquecon tanta ansiedad parecía que estaba sufriendo de un avanzado estado deParkinson. El policía se puso a ojear mi pasaporte, mientras me escuchaba conuna mansedumbre y compasión muy poco características de los hombres de su funcióny rango. Al rato descubrí que esto debía de ser por el buen humor que le causabael saberse ya de camino para casa: “Verá señorita, yo haría una excepción, peroes que acabo de terminar mi turno: tendrá usted que hablar con mi compañero”.Ahí fue cuando mi Parkinson se exacerbó, pasando a convertirse en lo másparecido a un ataque del síndrome de Tourette, y le supliqué que no se fuerasin antes hablar a mi favor con su colega. Así lo hizo y pude observar, desdeuna posición alejada y detrás de una barrera, como los dos policíasintercambiaban palabras y lanzaban miradas en mi dirección. Después de un parde minutos que se me hicieron eternos, volvió mi amigo y me dijo que ya podíair a hablar con su compañero.

El segundo policía, que al empezar su turno yencontrarse ya con problemas, obviamente no gozaba del mismo buen temple que elprimero, me puso unas cuantas pegas: que si no tenía por lo menos una copia dela hoja de registro (aquí necesito precisar que las copias normalmente no seadmiten y que solo vale la hoja original) y que si podía alguien en Bangaloreacceder a mi apartamento, encontrar la hoja y mandársela por fax. Ante mis dosnegativas, resopló el hombre con cara de pocos amigos. Fue entonces cuando seme ocurrió la mejor forma de convencerle: no, no le ofrecí un soborno, sino laprueba irrefutable de que estaba debidamente y legalmente registrada ante lasautoridades de su país. En una de las páginas de mi pasaporte, hay un sello delFRRO con una nota explicando que he pagado una multa de 30 dólares por cumplir conmi obligación de registro fuera de plazo. Nunca pensé que mi falta de cabezapudiese serme beneficiosa algún día, pero por lo visto se cumple el dicho: ¡nohay mal que por bien no venga!

Mucha verdad encierra la sabiduría popular.El mismo proverbio puede aplicarse a “Pink Zebra”, cuyo nacimiento también estáconectado con ese muro de lamentaciones que es la legislación inmigratoria de laIndia. Resulta que su viaje a Sri Lanka, le surgió a Nora de rebote y chiripa. Ellatenía que volar a la India, cuando se enteró, gracias a esta servidora, de que un cambio legislativo leimpediría entrar en el país hasta que se cumplieran dos meses completos desdesu última salida. Así que a última hora, tuvo que cambiar sus planes y sacarseun billete para Sri Lanka. Y tanto le gustó, ¡que por poco ni vuelve a la India!

Moraleja: cuando algo se os tuerza, no desesperéis y pensad positivo. Igual es que tenéis a una cebra rosa aguardándoospor el camino.

Por fin se despertó la que dormía...

2011-10-22T13:22:00.001+02:00

Este viejo blog, que lleva callado ya casi un año, parece más apagado que el Vesubio: pero ¿quién sabe? Escarbando en lo más profundo de sus entrañas, tal vez encuentre una gotita de magma aún caliente que me permita resucitar al muerto. En mis manos queda el milagro de revitalizar este blog, así que hoy me he propuesto volver a intentarlo.

Lo cierto es que tiempo para escribir no me ha faltado. Como ya comenté unas cuantas veces, mi trabajo como profesora de español me permite disfrutar de un horario ligero y de un calendario salpicado de vacaciones. De hecho, estas son tantas y tan prolongadas en la India que los periodos lectivos me saben a breves paréntesis para despertar de mis letárgicos descansos. Ahora mismo, llevo sin pegar golpe desde el dos de octubre y no se reanudan mis clases hasta el 31. Para entonces, seguiré con bastante tiempo libre pues sigo trabajando a media jornada y solo cuatro días por semana (uno más que el curso pasado). Con tanta ociosidad a mi disposición, pensaréis que habré aprovechado para escribir un libro, leerme la enciclopedia británica, sacarme un máster o una segunda carrera, explorar el país de cabo a rabo y hasta lo más profundo de sus tripas, aprender hindi o cualquier otro de los muchos idiomas que por aquí se hablan, tomar clases de yoga o empezar cualquier otro hobby o, cuanto menos, ponerme al día con mi acumulada correspondencia electrónica. Pues, ni eso.

Todas estas maravillosas ideas se me han pasado por la cabeza en repetidas ocasiones, pero ninguna ha llegado a materializarse. Por supuesto, tengo un buen repertorio de excusas para justificar mi total y absoluta inactividad (que si me puede la indecisión ante la infinidad de ofertas y la escasez de recursos, que si el país es demasiado grande y sus transportes demasiado lentos, que si hace demasiado calor o llueve a cántaros, que si no hay dinero para todo ni para casi nada, que si la rutina se ha apoderado de mis días y que si no se me ocurre qué contar, que si estos idiomas son ilegibles, que si a mí en el fondo nunca me ha gustado demasiado esto del yoga), pero la verdad pura y dura es que: sin presión, yo me amuermo.

Para muestra, mi blog es el mejor botón. A tanto ha llegado mi pereza, que no he subido ni un solo post desde aquel escuetísimo texto (más que un post era un “post-it”) que escribí por Diwali del año pasado: y ya solo faltan cuatro días para que la ciudad se vuelva a llenar de luces y de ruido. Peor aún: por no escribir, este año no he escrito ni mi tradicional decálogo de resoluciones tardías. Es más, ni siquiera he hecho el esfuerzo de formularlas mentalmente: creo que llegué a pensar en unas cinco, de las que con precisión recuerdo solo tres, de las que cumplí exactamente ninguna.

Y no es que no pasaran cosas durante este año y pico: las visitas de mis amigas Hélène y Ania, un viaje a Sri Lanka y otro a las playas hippies de Gokarna, mi brevísima carrera teatral en Ranga Shankara, el día a día de la escuela y de mis queridísimos alumnos, por nombrar algunas. Se han quedado muchas anécdotas en el tintero, de las que tal vez aún pueda recuperar alguna. La noticia más destacable de los tiempos recientes es que por fin tengo un pequeño círculo de amigas en Bangalore.

Llevaba meses (largos como siglos) echando de menos el tener amigas con las que quedar para hacer compras, ir al cine o tomar un café. Mis compañeras de trabajo son todas indias, casadas y con hijos, por lo que las suyas son amistades intramuros. Necesitaba tener a alguien con quien quedar, con quien animarme a salir de casa y, cuando ya lo daba por imposible, apareció Anaí. Ella también trabaja como profesora de ELE, es de Salamanca y recién acaba de estrenar nueva vida en esta ciudad, país y continente. Llegó a Bangalore el 20 de septiembre, que es mi cumpleaños, así que su amistad ha sido mi mejor regalo y doy gracias al de más arriba por habérmela enviado. Y por si con una Ana no tuviese suficiente, hace cosa de una semana llegó a Bangalore mi otra Ana, de Barcelona. Gracias a ellas, por fin tengo otro aliciente para salir por el centro, que no sea el de los aburridos trámites burocráticos de inmigración.

Esta tarde hemos quedado para ver “Tango”, que no es la película sino una obra de teatro. Así que aprovecharé para hacerme una foto con una Ana a cada lado y alegrar este post con tres sonrisas.

PD: Por cierto, se me olvidaba hacer un pequeño anuncio publicitario. El recién nacido blog de Anaí es una lectura muy recomendable y podéis encontrarlo entre mis enlaces o aquí mismo. Le debo a Anaí el haberme contagiado las ganas de volver a escribir en este blog… y de ponerme las pilas, en general.

Happy Diwali!

2010-11-08T18:24:00.002+01:00

Otro año más el festival de las luces me pilla en el sur de la India, donde al parecer se celebra con mucha menos pompa y estruendo que en el norte. Aún así, llevamos cuatro días bajo el atronador efecto de petardos, tracas y fuegos artificiales. El derroche de explosivos se justifica por la necesidad de ahuyentar a los malos espíritus de modo a que prevalezca el bien. Tal vez haya funcionado la estrategia, porque hay que ver lo tranquilos y apacibles que hemos quedado desde que se terminaron las fiestas...

Lo más gracioso sin duda ha sido que mientras todo el vecindario resplandecía con sus guirnaldas de parpadeantes luces multicolores (como las que usamos nosotros en Navidad), a nuestro edificio se le fue la luz. El parón nos duró buena parte de la tarde, pero no fue óbice para que nos desanimásemos. Al contrario, aprovechamos la coyuntura para encender unas lamparitas de aceite y así celebrar nuestro Diwali casero, modesto a la par que tradicional. Una imprudencia que no volveremos a cometer en el interior de la casa: los apenas cinco minutos de contemplación de las llamitas fueron lo suficientemente largos como para dejarnos de recuerdo un manchurrón pardusco en la pared. No hay mal que por bien no venga: así nos acordaremos de Diwali durante todo el año...

Con algo de retraso, os deseo a todos un Feliz Diwali.

Happy Hippy Hampi!

2010-10-20T09:55:00.014+02:00

Dice un refrán inglés que si quieres un trabajo hecho, mejor se lo des a una persona ajetreada (o algo así): "if you want something doing, give it to a busy man". Mal que me pese, he de darle la razón a los ingleses.

El año pasado, me quejaba de trabajar a estajo y de no tener ni medio segundo para mí misma. Parece que estoy destinada a vivir en los extremos: este año viene a ser la antítesis del 2009. Nunca en la vida había tenido más tiempo libre que ahora, ni me había visto más improductiva. Sólo trabajo tres mañanas a la semana: eso cuando no me cancelan mis clases por algún acontecimiento extraordinario. El elenco de justificaciones para saltarse clase es infinito: un acontecimiento deportivo, una inspección general de dormitorios, una competición inter escolar y extra curricular, unos ensayos generales, el cumpleaños de alguna Deidad hindú... En fin, cualquier excusa es buena para no pegar golpe.

Sin ir más lejos, echémosle un vistazo a mi agenda del último mes: o sea, desde mi cumpleaños hasta hoy (Dios, cómo pasa el tiempo). El 23 de septiembre di mis últimas clases, porque a partir del 24 mis alumnos estaban de exámenes parciales por dos semanas. Bueno, miento: di seis clases en las últimas tres semanas, ya que mis alumnos de bachillerato no tienen parciales hasta el 25 de octubre. Nada más terminar los parciales, todos los alumnos se fueron de excursión campestre durante cuatro días. Y nada más volver, estuvieron de vacaciones por la festividad de Dushera. Así que las clases no se reiniciaron hasta este martes, 19 de octubre. Claro que como yo sólo trabajo los lunes, jueves y viernes, todavía sigo ociosa. Mañana se me acaba el chollo y, aunque estoy deseando volver al cole, igual se me hace cuesta arriba tener que dar seis clases consecutivas. Me va a dar algo: ¡el equivalente a la carga laboral de todo un mes en un solo día! Menos mal que dentro de dos semanas vuelvo a descansar. No es broma: las vacaciones de Diwali están a la vuelta de la esquina. Después, otras tres semanas de clases y otro "descansito": nada, un mes y medio no más, cuestión de celebrar la Noche Buena y reponerse de la Vieja.

Sarcasmos aparte, la mayor ironía es que con todo este tiempo libre que tengo entre manos, llevo un mes sin subir un post, tengo un Everest de correo pendiente y, por supuesto, la casa sin barrer. De verdad, no sé dónde se me van las horas. Ahora comprendo por qué los jubilados no tienen tiempo para nada.

Mientras mis alumnos se iban de excursión, decidí que para mí también había llegado la hora de romper con la monotonía del "non-far-niente". Con Amjad y un par de mochilas, me fui a pasar cinco días en un paraíso natural y arqueológico llamado Hampi.

Hampi se encuentra en el estado de Karnataka, a 353 kilómetros de la capital, Bangalore (se encuentra algo más cerca de Goa, por lo que la mayoría de turistas, mayoritariamente israelíes, proceden de allí). Nosotros llegamos en tren, a la estación de la ciudad vecina de Hospet, tras unas 15 horas de viaje desde Bangalore (obviamente, no era un expreso). El billete de ida y vuelta sale por unas 300 rupias en "sleeper class" (no llega a cinco euros). Desde Hospet, caminamos un kilómetro para llegar a la estación de autobuses. El bus cuesta 13 rupias y tarda media hora en dejarte en pleno centro del Hampi Bazaar.
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El bazar está a las puertas de las ruinas y ofrece muchos albergues y restaurantes. Los albergues son de lo más básicos y no están demasiado limpios. Otra desventaja de alojarse en el bazar es que tienes que convivir con el ruido y con el fragrante estiercol de vaca. Nosotros sólo hicimos una noche en el pueblo, en la Gopi Guest House (300 rupias por una habitación doble). Al otro lado del río, se encuentran los mejores alojamientos y las mejores vistas. Recomendamos Shanti Guest House por su relajado ambiente y sus deliciosas pizzas. El pequeño restaurante al borde de los arrozales es de lo más apacible, sobre todo por la noche, cuando sólo se oyen los grillos y el murmullo del agua (eso, cuando los israelíes se callan). Los precios de las habitaciones y bungalows son negociables: la página web pone que las habitaciones cuestan 600 rupias y los bungalows, 1200. Al final, nos ofrecieron el bungalow por 800 rupias y las habitaciones por 300 (sin vistas) o 400 rupias. Nos decantamos por el término medio: es lo que tiene trabajar a tiempo parcial, que no se gana para bungalows. Pero no me pesa, porque la habitación estaba muy bien, con tumbona y todo.

El único inconveniente es que para acceder a la guest house tienes que cruzar el río y eso sólo se puede hacer por barca (15 rupias por persona). El servicio se termina a las 18:30. Para cruzar por tierra, el puente queda a 50 kilómetros.
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Vistas desde las dos orillas

Las ruinas de Vijayanagara, la capital del antiguo imperio, son muy interesantes y se pueden visitar tranquilamente en dos días. Puedes alquilar bicicletas por 40 rupias para todo el día, o bien contratar un rickshaw (350 rupias por media jornada). Casi todos los templos se pueden visitar gratuitamente (yo siempre hablando de la pela, ¿eh?), salvo el templo del Loto, el establo de los elefantes y el templo Vitalla. Los indios pagan 10 rupias por entrar y los extranjeros, ya sean turistas o no, pagan 25 veces más. Ojo: el templo de Vitalla no está en el mismo recinto que el del Loto y el establo de los elefantes, pero puedes visitarlos en el mismo día pagando una sola entrada: si no, te toca volver a pagar, como les pasó a dos despistados que yo me sé...
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Con esto y unas fotos, os dejo por hoy: ¡que ya va siendo hora de barrer la casa!

¡Otro más!

2010-09-20T05:44:00.001+02:00

Teachers' Day (segunda parte)

2010-09-06T15:42:00.010+02:00

Pues sí, continúan los agasajos del "día del maestro" en la India. Como la festividad caía en domingo, los alumnos decidieron prolongar la celebración este lunes. Nos convocaron a todos en asamblea general para la entrega de rosas y tarjetas personalizadas.

Acto seguido, nos llamaron a unos cuantos al escenario (incluida esta servidora) para someternos a un pequeño "quiz" y demostrar irrefutablemente lo que yo ya me suponía de antemano: que los profes no somos ni más listos, ni más espavilados que un alumno de quinto. Aquí os dejo con un botón de muestra, para que vosotros también podáis medir vuestro "codeficiente" intelectual.

1. Enero tiene 31 días. Marzo tiene 30. ¿Cuántos meses tienen 28 días? (No os emocionéis que esta era de las facilonas).

2. ¿Cuántas veces puedes sustraer 5 a 25?

3. ¿Por qué los esquimales, que son tan buenos cazadores, nunca matan a los pingüinos? (Esta se la sabía el Señor Rector).

4. Nombra tres días consecutivos sin utlizar las palabras lunes, martes, miércoles, jueves, viernes, sábado y domingo. (Esta me la sabía hasta yo).

5. En inglés: ¿qué palabra tiene tres parejas consecutivas de letras duplicadas? (Esta es jodida y no la acertaron ni los profes de inglés).

Nos reímos un rato y aún hubieron más risas después, cuando nos pusieron un vídeo (creado por los alumnos de decimoprimero, que viene a ser el equivalente de nuestro tercero de bachillerato cuando aún existía el COU) en el que los chavales aparecían imitando a personalidades magistrales de nuestro cuerpo docente: espectacular.

En fin, que fue muy divertido... pero, ¡otro día sin pegar golpe! Yo no sé cómo me las voy a apañar para cubrir el temario, no sé, no sé...

PD: Mirad qué detalle. Me han dedicado la tarjeta en español. Transcribo literalmente: "Maestro feliz señora Isabel días" -aquí se nota la mano del traductor de Google- "Eres como una vela - te consume a ti mismo para iluminar el camino para otros".

PPD: 1. Doce: todos los meses tienen veintiocho días; 2. Una sola vez; 3. Porque los esquimales viven en el polo norte y los pingüinos en el sur; 4. ayer, hoy y mañana; 5. Bookkeeping.

Happy Teachers' Day!

2010-09-05T08:22:00.007+02:00

El blog parecía muerto, pero como el ave Fénix resucita de entre sus cenizas... ¿Y a qué se debe este milagro? ¿Y este cambio de look?

El milagro se debe a un niño de doce años que me ha enviado esta felicitación a través de Facebook (los niños de hoy son los reyes de la red):

(Traducción: Por su paciencia y cariño, por sus amables palabras y por compartir, tan sólo quiero decir: ¡Gracias!")

Anshuman es uno de mis alumnos de español, de séptimo. Trabajar como profe es una experiencia increíble. He tenido muchos trabajos interesantes en el pasado, pero ninguno me ha resultado tan gratificante como este.

Aunque ellos no lean esto (espero), quiero dar las gracias a mis alumnos por tantas alegrías que me dan cada día. Parecerá una exageración, pero no lo es: me han cambiado la vida de tal manera que me ha parecido oportuno estrenar capítulo en mi blog. De ahí la nueva imagen, para marcar el cambio: ¡empiezan las aventuras y aventurillas de una profe en la India!

(PD: Aprovechando mi escandalosa asignación de vacaciones, prometo compensar por estos seis meses de silencio).

El viaje sigue...

2010-02-19T16:43:00.003+01:00

Mis ultimas palabras desde Dublin, sin tildes ni enyes. Ya me voy, contenta, con los deberes hechos y la leccion aprendida.

Manana cumplo con mi primer cometido del 2010: Volver a la India. Aterrizo en una ciudad que solo conozco de nombre. Empieza como una detonacion y termina como un amor.

Una flor muy especial

2010-02-14T00:01:00.000+01:00

Una castellonense en El Mundo...

2010-02-14T00:00:00.002+01:00

Mira qué pequeño es el mundo que hasta una se encuentra en él...

Mil gracias a Sandra y a su redactor jefe por el mega reportaje.

Poniéndome al día...

2010-02-13T16:42:00.004+01:00

Parece que ya voy cumpliendo con mis resoluciones de año nuevo: ¡por fin he puesto mi blog al día!

Trapicheando, claro: he optado por subir más fotos que texto (una imagen vale más que mil palabras, ¿no?) y alguna trampa he hecho con las fechas... Bueno, pero lo importante es cumplir: con estos últimos posts, ya puedo dar por concluido este blog.

Graduación 2009
Bonitos saris
Mis ardillas: álbum, artículo (en inglés) y vídeo
Almuerzo español en la India

Queda tachada de la lista mi tercera resolución; de cerca le sigue mi primera...
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Viajar sin brújula

2010-02-12T13:56:00.003+01:00

Precisamente ahora que me disponía a cerrar el blog, va y se pone de moda...

Gracias Brenda, de "Viajar sin brújula", por tu bonito artículo.
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Decálogo 2010

2010-01-31T12:07:00.008+01:00

Técnicamente, aún estamos a tiempo para las resoluciones de año nuevo. Además, en el 2009 formulé mi decálogo en abril, con lo que hacerlo el 31 de enero, ¡ya es mucho progreso!

Pero primero toca echarle un vistazo al año pasado y hacer balance. Como ya dije en mi anterior post, el 2009 fue un año más malo que malo. Vamos, que la pérfida Ángela Channing del Falcon Crest se le queda corta. Claro que hasta los más malvados tienen su corazoncito, con lo que el 2009 no sólo me trajo un montón de frustraciones, derrotas y sinsabores. También la suerte me sonrió con grandes y hermosas sorpresas, amistades fuertes y curtidas por las desilusiones compartidas , y una felicidad de última hora tan merecida cuan inesperada.

Con todo, he conseguido cumplir más de una promesa.

De mis lecturas: cumplí con mi primer mandamiento (fue fácil), pero quedó pendiente mi tercero (aún estoy a tiempo de remediar).

Lo de mantener vivo el blog me resultó imposible. Pasé de mis "post-its" de agosto al cero más absoluto, lo cual no es todo lo malo que parece. Le quité tiempo al blog para regarlármelo a mi misma: horas que sirvieron para amar, reír y descansar. Escribir está muy bien, pero vivir es inmensamente mejor.

Cumplí con mi cuarto: "Poner toda mi energía y corazón en este trabajo que me apasiona". Hay que poner mucho cuidado con lo que se desea.

Y con mi quinto, también. Desafiando los dictámenes de la cordura, llegué hasta el final sin tirar la toalla. Ni por un segundo.

Con mis compromisos cafeteros, cumplí como una campeona: cayó un bombón en Castellón y una "noisette" en París.

Estoy segura de que no cuidé de mis verdaderos amigos cuanto se merecían.

En lo de cortar por lo sano pongo todo mi esmero cada día. Y me cuesta, me cuesta. No sé yo si algún día me sacaré esta asignatura.

No sé si llegué a aprender algo cada día, pues no siempre supe saborear mi tiempo, degustar la esencia de cada momento. No supe encontrar equilibrio. Tan devota fui de mis obligaciones laborales que a menudo se me olvidó vivir. Me di cuenta demasiado tarde, ojeando álbumes ajenos en cuyas fotografías casi nunca figuro. Me perdí muchos momentos valiosos, únicos e irrepetibles, a cambio de poco. Pero algo aprendí, de lo que hoy estoy segura.

Y a la luz de lo aprendido, veamos qué peras le pido al olmo este año. Allá va mi nuevo decálogo.

1. Volver a la India.

2. Seguir mi corazón, sin perder la cabeza.

3. Terminar este blog. Puede que empiece otro, aunque no lo prometo. Creo que este año mi escritura será más íntima y privada.

4. Vivir en el presente, con la mirada al frente. Porque algunos pasos hay que darlos con todas sus consecuencias, dejando atrás otros caminos. Creo que ya está bien de tanto andar cangrejeando por la vida, avanzando de costado y acumulando un lastre de nostalgias.

5. Tomarme un café con mi Principito, aunque no sepa ni cómo, ni dónde, ni cuándo. Difícil lo tengo por la distancia, pero el deseo no falta.

6. Tomarme un chai con David. Y de paso conocer a la segunda promoción del IISE.

7. Leer más y más de todo.

8. Dar a cada uno lo suyo.

9. Encender una vela todas las noches, porque los rituales íntimos son los más importantes.

10. Mi último es un secreto, porque tanto la vida como el amor tienen sus misterios.

Adiós 2009

2009-12-31T17:00:00.007+01:00

Por fin se acaba el 2009, que bastante mala racha nos ha traido a todos. Ni siquiera aquellos que se resguardaron en las espesuras de una jungla tropical estuvieron a salvo de su mala estrella.

Han hecho falta unos ocupas, un robo y unas cancelaciones de tarjetas de crédito para arrancarme de los brazos de mi amado. Esta noche dejo atrás una bulliciosa y festiva Kovalam, para subirme a un avión en dirección a Irlanda. Le voy a dar la bienvenida al 2010 en Trivandrum, Dubai, Londres y Dublín. Dicen que lo que se hace el uno de enero marca la tónica para el resto del año: ¡me espera un 2010 muy viajero!

Con tanto trajín, mi decálodo de resoluciones aún no está ni a medio bosquejar, aunque ya tengo claro que el volver a la India figurará muy alto en la lista...

Graduación 2009

2009-12-13T21:30:00.031+01:00

Con carteles y guirlandas de hojas de palma, dejamos el campus engalanado para la graduación de nuestra primera promoción: veinte participantes, dieciséis proyectos, doce nacionalidades y diez destinos.

La ceremonia queda inaugurada con el encendido de una lámpara tradicional, presidida por el Maharaja o Rey de Kerala.

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Después de la entrega de diplomas, los premios.

Los protagonistas.
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Nuestro pequeño equipo: "The Cats"

After sunset...

De pinitos a pasarela...

2009-11-07T19:47:00.014+01:00

Hace mucho, pero que mucho, mucho tiempo os prometí el relato de mis primeros pasos en sari. Tanto tiempo ha pasado que me va a tocar hablar ya no sólo de mis pinitos, sino también de mis días de pasarela. Sí, sí, en menos de un año he pasado de novata a profesional del porte y pose indios. Bueno, ya será algo menos: que aún no he aprendido a vestirme sola...

Mi primer sari

Este sari tan bonito, verde y dorado, fue el primero que me compré. No os vayáis a imaginar ahora el vestuario de nuestra vicepresidenta primera, que en mi gran colección de alta costura hindú, sólo tengo dos prendas. Además, este sari no lo elegí para lucirlo, sino con la sacrílega intención de transformarlo en cortina. Afortunadamente, no llegó a cumplirse el designio de mi urdidura. Geeta y Bina llegaron a tiempo para salvar al sari de su infortunio.

Las señoras de la limpieza llevaban semanas entrando en mi habitación y mirando de reojo hacia el estante donde, bien dobladito él, reposaba el sari con vocación a visillo. Lo miraban con disimulo, con curiosidad y hasta con un puntito de codicia. Lo miraban y cuchicheaban. Así , día tras día y semana tras semana, mirando y remirando, hasta que ya no aguantaron más. Rezumando impaciencia, decidieron que ya era hora de verme el sari puesto.

Me pillaron por banda y, en menos de diez minutos, me dejaron lista para el baile de la Cenicienta. Sus expertas manos doblaron, enrollaron , estiraron y engancharon, hasta que los siete metros de tela desaparecieron, dejando lugar a una de las prendas femeninas más elegantes del mundo.

Viéndome vestida de princesa, de inmediato tuve que echarle freno y marcha atrás a mi inconsiderado plan. Ahí mismo me despedí de mis cortinas. Meterle tijerazo al precioso sari hubiese sido un despropósito y ofensa imperdonable.

Mis primeros pasos

Y aquí me tenéis, hecha una "Emmanuelle", con mi segundo sari. De estilo tradicional keralita, muy sencillo: siete metros de algodón blanco, bordeado con una franja de color y oro. Sabriye, Nora, Jenni y yo nos vestimos con atuendo tradicional para el acto de clausura del segundo acto.

Debo el reportaje fotográfico a mi amigo Theo, que se emocionó mucho con los efectos de contraluz. Mis fotos se hicieron tan populares entre el personal administrativo del instituto (por su composición artística, naturalmente), que fueron pasando de unas manos a otras, en un continuo comercio de estraperlo: cualquier día acabo en un calendario de la Tata.

Volviendo al tema de mis primeros pasos: caminar con sari tiene truco. Para lograr la máxima elegancia, una debe "deslizarse". ¿Quién iba a decirme a mí que todos esos años andados con el vicio de arrastrar pies iban a servirme de práctica?

Días de pasarela

Una amiga me dijo una vez que en la India, todo es posible. Y tanto que sí: jamás me hubiese imaginado que a mis 38 años me pudiese convertir en foto modelo para un comercial de saris.

El responsable fue este hombre, el señor Murthi, de la productora Murthi, que me fichó en la calle. El señor Murthi insistió mucho en hacerme famosa. Vamos, que según él, de las producciones Murthi a Bollywood, ¡no hay más que un paso!

Una nota de agradecimiento para mi amigo Phil, que no sólo aguantó más de quince horas de un tirón a mi lado (la sesión fotográfica empezó a las seis de la mañana y duró hasta pasadas las once de la noche), sino que disparó más de 700 fotos y eso, porque no le dio tiempo a más. Sobre las nueve de la noche, el fotógrafo profesional de la productora Murthi se quedó sin carrete y le arrebató su cámara...

Para muestra, un botón: 40 fotos de Phil, sin retoques ni recortes.

Gay chipmonks

2009-10-30T23:00:00.004+01:00

Kerala cuenta con más de 32 millones de habitantes, aunque creo que el número de ardillas supera al de paisanos. La ardilla local es chiquitina y luce lomo a rayas, como si Shiva le hubiese pasado una mano de pintura blanca con el tridente. En inglés, este animal lleva el nombre de "chipmonk", pero no he encontrado la traducción al castellano.

El "chipmonk" es muy vivo, nervioso y escurridizo. Es tan bonito que una como yo seguro desearía acercarse al roedor, amigárselo dándole de comer fruta en la palma de la mano, ganarse su confianza hasta acariciarle la tripita y porqué no comérselo a besos. Obviamente, el bicho ni loco consiente tales achuchones: ya te puedes dar por contento o contenta si se deja tomar una foto.

Sin embargo, no es imposible desarrollar una íntima amistad con el "chipmonk". Yo tuve esa suerte, al convertirme en madre sustituta de dos pequeños. Mi primogénito se llama Chap y es el único sobreviviente de un trío de machitos caídos de su nido. Mi benjamín es Scratch, que adopté varios meses más tarde. Se lo encontró el capataz de obra, que se lo entregó al cocinero, que se lo pasó a Nora, que me lo encasquetó a mí.

Al principio me preocupaba que pudiesen surgir conflictos de territorialidad entre los dos machitos, por lo que enjaulé al pequeño Scratch mientras Chap corría a sus anchas en mi amplia habitación. Pronto descubrí que mis temores estaban totalmente infundados. Los "chipmonks" son muy gregarios y no soportan la soledad.

Nada más liberar a Scratch de su jaula, Chap se acercó al pequeño para rociarlo de cuidados. Pensé que iba a desgastarlo de tanto lamerlo. Se hicieron amigos inseparables. Dónde estaba uno, no lejos se encontraba el otro. De día, trepaban juntos a los cocoteros, se perseguían y jugaban incansablemente. De noche, dormían juntos acurrucados en una cajita de cartón.

Tan amorosos se los veía siempre que pronto se hicieron famosos en el instituto como la pareja de "gay chipmonks". Para que luego digan que la homosexualidad no tiene cabida en el reino animal... ¡Ay, si yo os contara la de cosas que se dieron en una cajita de cartón!

Chip, Chap, Chop

Para comérselos...

Escenas del sofacito rojo

Nora con Chip y Chap

Chip

Chap

Amjad y Chap

Phil y Scratch

¿Cómo distinguir a Chap de Scratch? Pista: para beber, a Scratch le toca encaramarse a la tacita con sus cuatro patitas.

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Nota para quien la lengua de Shakespeare no intimide: podéis leer más sobre mis "chipmonks" en el post siguiente. Lo escribí por encargo para la sección humorística del "Spectacle", la revista del IISE, pero su publicación quedó vetada por profano, trivial e intrascendente.
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Hairy news

2009-10-30T20:35:00.000+01:00

May it be known to all that the IISE is fostering friendship with the hairiest locals. I am not referring now to our moustachioed and bushy-chested neighbours, but to our most adorable four legged friends. Last December we rescued a little puppy plagued with maggots; in January, our security guards brought a tiny cutie kitten into our lives; and since last week, like little drops from heaven, Chip Chap Chop fell into our yard.

How a seven metre free fall had not even hindered their minute bodies is one of nature's great wonders; despite their frail appearance, baby squirrels are undoubtedly resilient. After ten minutes of hoo-ha and melting admiration, our catalyst team was ready for first aid action. While my hands were busy warming up the quivering squirrels, Jenni consulted the modern oracle. Saint Google spoke to us:

“It is more likely that a baby squirrel with its eyes still closed, found at the base of a tree, has fallen from the nest and will be retrieved by mom. If a whole nest is on the ground with small babies inside, mom will take them back if given the opportunity. Even if you have touched the animal, mom will still accept it, she may come and then leave, but come back for it in a few hours. To reunite, leave the baby in the exact spot where found (mom won't know to go look anywhere else), you can place a hot water bottle (wrapped in a towel) under it for warmth. Do not cover the animal with any materials; leave in plain view, otherwise mom won't be able to find it. Monitor from inside. Try only during daylight. If after several hours mom does not at least come to see the squirrel then it needs help” - to me, it sounded like a good plan.

Early next morning, we executed our family tracing scheme. We followed instructions precisely, wrapping towel and hot water bottle included. We laid our little protégés in plain view and let them squeal for their mum. Our part in the mission was accomplished. Well, almost. If it weren't for one small but fatal oversight: we had forgotten to monitor from inside! By the time we ran back to our babies, tragedy had already unfolded. Our little Chop had fulfilled the profecy of his name: he had become mince meat to the ugly crows.

Quickly, we declared our babies officially orphaned and proclaimed ourselves surrogate mothers. Back to the source of all wisdom:

“Orphans that have been without their mother will be suffering from chill and dehydration. They must be thoroughly warmed first, and then offered warmed rehydration solution. [...] Cow's milk, human baby formulas, and most pet products are not suitable and will likely cause death. Use a 1cc or 5cc oral syringe, warm the formula, and hold the squirrel in a towel, firmly, and covering its eyes. The squirrel will suck very quickly and take too much formula if you are not in total control. If this happens the squirrel will sneeze formula out of its nose. Severe aspiration can cause immediate death or pneumonia on a long-term basis” - daunting: all of a sudden squirrel resilience seemed disputable.

And there was more: “It is very critical that baby squirrels are stimulated to urinate before and after every feed. The squirrel may be doing it a bit on its own but this may be overflow and if not stimulated the bladder will rupture. To stimulate a baby squirrel hold it over a face cloth. Dip either your finger or a Q-tip in warm water and then light feathery strokes over its genital area will cause the squirrel to urinate and/or have a bowel movement. Once the squirrel starts to pee don't stop as the squirrel will then stop”.

So far, so good. After one week of syringe feeding (vanilla flavoured, gluten and lactose free nutritional formula, alternated with relishing mango juice) and feathery stroking, our squirrels are happily suking, peeing and pooping.

Chip is the smallest of the two. He is both lighter in weight and colour. He likes sucking the syringe with delicacy, rapidly moving his tiny pinky tongue. He only opened his eyes yesterday and has been very inquisitive ever since. He runs everywhere, collecting dust from every corner of my room. He is an inexhaustible chatterbox, always squeaking at the top of his lungs. He thinks my head is the perfect playing platform to try his newfound climbing skills. And today, I said a sentence I could never have imagined myself pronouncing: “Excuse me Theo, I find it hard to listen to you with a squirrel in my eye”.

Chap, on the other hand, only cares for food and naps. He is dark and big headed, lazy and glottonous. He cherishes his hot water bottle and loaded syringe more than dear life. He greedily engulfs the syringe's hard beak in his tiny mouth, sucking with nervous desperation until the warm and sweet liquid slowly soothes him into new dreams. I bet it will only be a matter of days until he joins his hyperactive bro in his world conquest. At this rate of development, one fact is certain: these two will soon drive us nuts in the office!

A sad note: just one day after I had written my article, our little Chip went into a sleep so deep he never woke up. Metabolic Bone Disease (MBD) seems to be a very common cause of infant squirrel mortality. Chip's little limbs went numb in the morning and before sunset he was gone.

But let's not end our story on a sad note. Our last child is doing great. He has grown a big pot belly and a long fluffy tail, which he curls and wraps around himself like a fancy furry boa. In a few weeks time, if all goes well, our sturdy “Fat Chap” will be fit for freedom and released into our beautiful tropical jungle.

Chip

2009-10-30T16:01:00.001+01:00

Tortilla para todos

2009-10-12T14:55:00.009+02:00

Ayer, en vísperas del día de la Hispanidad, me llevé a todos mi alumnos de almuerzo ibérico y campestre. De menú: tortilla de patata, chorizo, salchichón y queso manchego.

Pa chuparse los dedos...

Mi ultimo miercoles

2009-08-19T06:26:00.003+02:00

Lalalalalalalalalala :-)

No consigo descargar ni un solo email... y a quien le importa?

Tres dias, ya solo quedan TRES!
.

Mi ultimo martes

2009-08-18T14:13:00.004+02:00

Lo bueno de empezar la semana con un ojo hinchado, diez emails perdidos, un jefe ofuscado y un monton de trabajo, es que las cosas solo pueden ir a mejor.

Hoy no me ha pasado nada malo (mejor lo digo por lo bajines, no sea que se estropee el encanto). Bueno, salvo tener que currar con una conexion que me deja colgada cada cinco minutos (media hora para cargar un email, creo que va a ser mejor esperar a otro dia para subir mas fotos al blog).

Cuatro dias, otros cuatro dias...

Mi ultimo lunes

2009-08-17T14:29:00.007+02:00

Hay semanas que empiezan de pena y esta ha sido una de ellas. Para empezar amaneci hecha una belleza, con el ojo hinchado por culpa de una picadura de hormiga.

Lo siguiente fue enfrentarse a los problemas tecnicos de nuestro servidor: por lo visto los emails son tan volatiles que se evaporan antes de leerlos. Despues, una llamada del jefe anadiendo aceite al fuego. Dios, que dia...

Bueno, me queda el consuelo de que este es "mi ultimo lunes". A echar "palante" otros cuatro dias. Que ganas tiene una de subirse al avion, pero que ganas...

Me habran echado mal de ojo?

Tansalesia

2009-08-15T07:24:00.022+02:00

Hace dos meses hice mas promesas que un candidato a presidencia en plena campana electoral. Prometi contaros, aunque solo fuera de forma sucinta, la continuacion de nuestra "Travesia en Cinco Actos" ("Journey in Five Acts" es el titulo de nuestro programa academico).

Mi ultimo post relativo al curso, escrito hace ya cinco meses, os dejaba a las puertas del segundo acto, con unas fotos mias en traje de faralaes. Anda que no ha pasado tiempo desde que cantara "amor de hombre" empunando cual microfono una escoba, ante un publico desconcertado y desconocedor de Mocedades! He de remontarme de hecho a principios de febrero.

El segundo acto abarco 16 semanas, desde el 9 de febrero al 5 de junio, con 10 dias de intermedio y merecido descanso, durante las vacaciones de Semana Santa. Durante la primera parte, viajamos a un pais llamado Tansalesia.

Recuerdo que a principios de abril, hice un comentario en Facebook acerca de mis ganas de dar por terminada la primera parte del curso: "I can't wait to be out of Tansalesia!". Mi estado genero una cadena de curiosas reacciones: "Tansalesia? Y eso donde queda?", "que adonde dices que te has ido?". Uno de mis amigos incluso hizo una busqueda en Google Earth!

Como? Que nunca habeis estado en Tansalesia? Bueno, esta visto que tendre que daros una leccion de geografia: Tansalesia se halla enclavado entre la republica de Buleh en el Norte, el reino de Nabulai en el Oeste y la republica democratica de Imbia en el Sur y Este. Su capital es Lahlu y su segunda ciudad, Malletu. Todavia no lo teneis ubicado? En este caso, os recomiendo que leais la pagina oficial del ministerio de turismo de Tansalesia.

En total pasamos nueve intensisimas semanas en este pais imaginario, en las que los participantes, divididos en cuatro equipos, aprendieron de forma experimental a iniciar un proyecto. Dedicaron la primera semana a un estudio de campo, entrevistando distintas personalidades de este extrano pais. Durante esta semana interprete a una mujer ciega y analfabeta, con una economia de subsistencia. Me encontraron en la region montanosa de Malletu, vendiendo huevos en la plaza del mercado.

Tras terminar su analisis de las necesidades de la poblacion invidente de Tansalesia, prepararon un plan de accion y el concepto de sus futuros proyectos. Dos grupos se decantaron por abrir una escuala para ninos ciegos, mientras los otros dos decidieron establecer centros vocacionales para combatir desempleo y pobreza.

Durante la tercera y cuarta semana prepararon un presupuesto para sus primeros cinco anos de operaciones. Despues escribieron su propuesta de proyecto y tomaron contacto con varias agencias ficticias para la recaudacion de fondos. Me transforme en Angela Miller, la directora de una fundacion dedicada a la proteccion de la infancia: "The Lighthouse Foundation". Llegaron las primeras donaciones y los primeros reajustes presupuestarios.

En medio de todo esto, los participantes tuvieron que lidiar con una serie de inesperados problemas. El primer bombazo les llego por parte de la prensa: tuvieron que reaccionar frente a un articulo incendiario y acusatorio, publicado en "The Tansalesian Times". Tambien aprendieron a redactar comunicados de prensa, articulos de variado genero, y a dar entrevistas. Para ello contamos con la ayuda de dos periodistas que se dedicaron a hacer comprometidas y malignas preguntas a nuestros sufridos participantes. Las torearon bastante bien.

Otros de los papeles que me toco interpretar fueron los de abogado, secretaria, vecina, inspector de hacienda y tio filantropo. Pero por encima de todo, fui una gran generadora de controversias: algo para lo que me siento particularmente dotada! "Uncle Mani", con sus mejores intenciones, decidio apoyar el proyecto con la donacion de un terreno. Pero la donacion llevaba gato encerrado y arrastro una serie de fatales consecuencias. Durante un par de semanas, los participantes negociaron con ahinco para salvar sus proyectos. Mi telefono sonaba cada quince minutos: un grupo queria negociar con la vecina, otro queria concertar una cita con el abogado, otros querian tratar directamente con el senor Mani y con su socio. Al final fue demasiado y decidi mandar a Mani al hospital, victima de un infarto! El pobre tio se murio dos dias mas tarde, con lo que me fue mas facil controlar la escenografia del ejercicio.

Naci con vocacion teatrera, asi que disfrute de Tansalesia como una enana. Justo cuando me encontraba en el meollo de mis trifulcas inmobiliarias, recibimos la oportuna visita de dos patrocinadores venidos de Australia: Hans y Hal (pronunciado "hell", infierno en ingles). Amigos de toda la vida, companeros de universidad en la facultad de derecho y cunados, este duo inseparable me ofrecio una oportunidad que ni pintada. Enseguida los aliste para mis improvisadas simulaciones. Hal, jubilado juez de la Corte Suprema, interpreto con gusto el papel de arbitro, mientras Hans cumplio con la parte de vecino indignado y amenazante. Hal y Hans se tomaron su papel muy a pecho: incluso reservaron una sala de reuniones en un prestigioso hotel de Kovalam para darle un toque adicional de realismo a nuestra sesion de arbitraje!

La verdad es que todos nos tomamos nuestros papeles en serio, empezando por los participantes. A todas horas los veiamos enfrascados en discusiones. Algunos dibujaron planos para sus proyectos. Algunas noches, escuchamos la coral cantar a pleno pulmon el himno de Tansalesia (si, si, hasta creamos un himno!).

Llego la ultima semana y los participantes presentaron sus proyectos en publico. Cada equipo decoro una sala, creo panfletos y posters, un discurso y hasta un anuncio de radio! Se tomaron tan en serio los preparativos que actuaron con el maximo sigilo y secretismo durante toda esa semana. Incluso taparon con sabanas las ventanas de sus respectivas aulas, para que nadie pudiese sisar sus ideas (y eso que la mayoria de los participantes son ciegos!). El "secreto" de Tansalesia llego a estar mas protegido que el algoritmo de Google o la receta de Coca-Cola!

Nota: Manana subo mas fotos (si, si, aun mas!)

Independencia

2009-08-15T07:04:00.004+02:00

Hoy es dia de fiesta en medio mundo. Mientras en Italia se festeja el "Ferragosto" y el orbe cristiano celebra la Asunción de María, los indios conmemoran su Independencia: ya van 62 años desde que se largaran los británicos (y en tan solo siete días, yo les seguiré ejemplo).

Aprovechando la tranquilidad de unas oficinas completamente vacías y de un campus desolado, a ver si hoy consigo poner mi blog al día. Toco madera para que Internet no me deje, como de costumbre, literalmente colgada.

Contando los días...

2009-08-09T06:36:00.004+02:00

¿Dos meses? Me cuesta creer que hayan pasado ya dos meses (casi) desde mi última entrada en el blog. Y un año desde que llegara a la India con un maletón cargado de ilusiones...

No sé si habréis oído alguna vez la teoría de la W. Describe el proceso de adaptación a una cultura nueva. Llegas a tierras exóticas con un optimismo y una curiosidad desbordantes. Con ojos de neonato, recibes las imágenes de un nuevo mundo con fascinación y exaltamiento. Con tus primeros contactos, aunque solo se trate de un fugaz intercambio de sonrisas, se te hincha el pecho de jubilo celebratorio. Todo te parece único, especial, trascendente.

Pasa el tiempo y se te va apagando el halo encantado del recién llegado. Descubres, probablemente de forma brutal, que no todo lo reluciente es oro. No toda sonrisa encierra simpatía, ni toda promesa conlleva cumplimiento. Aprendes a desconfiar, se te quitan las ganas de amigar con nadie. Saludas, sonríes y pasas. A veces, incluso los mandas al diablo, con una voz interior que solo tú oyes. Les devuelves el cambio de su hipocresía. Has tocado la primera punta de la W.

Como en toda cuesta arriba, subirse a la cima lleva tiempo, sudor y lágrimas. Más cuando se trata de remontar el tramo de una caída. Poco a poco, paso a paso, vas haciendo camino: en ello sigo.

Te sabes a la mitad de la W, cuando has encontrado un justo equilibrio entre los valores propios e indígenas. En algunos casos, incluso ya no distingues lo tuyo de lo ajeno.

El siguiente declive se produce cuando vuelves a tu punto de origen, a tus raíces, a tu casa... pero algo ha cambiado. Algo te resulta fuera de sitio, desplazado, desencajado: y eres tú. Cosas que antes dabas por sentado, ahora te sorprenden. Echas de menos sensaciones que no aciertas a explicar. Aburres a tu familia y a tus amigos, cada vez que empiezas una frase: "Cuando yo vivía en la India..."

Bueno, todavía no he llegado al epicentro de mi W. Aunque no sé por cuánto tiempo, aún sigo viviendo en la India. Le doy vueltas y más vueltas a lo que quiero hacer de mi vida en los próximos meses. Se me ocurren muchas ideas, aunque mi visión no alcanza al largo plazo. Todavía no me veo en Europa, aunque cuento los días para mis inminentes vacaciones. Vuelo dentro de dos semanas. Mi primera escala será en Bahrain; la segunda, en París. El 7 de Septiembre, aterrizo en Valencia.

Ya solo faltan 14 días para dormir en una cama sin hormigas...

Otro finde en Varkala...

2009-06-13T05:05:00.007+02:00

Este fin de semana, me voy a dar otro paseo por Varkala. Esta vez sera sin la compania del Junior, aunque no estare sola. Todos los participantes y catalistas del IISE nos vamos de excursion para celebrar que ya hemos pasado el ecuador del curso (esperemos que no se nos ague la fiesta con el monzon).

Parece mentira que ya hayan transcurrido cinco meses desde que llegaran los participantes al campus. Y aun resulta mas inverosimil que solo os haya relatado nuestro primer mes. Se me ha acumulado la faena, pero no tiro la toalla. Tengo pendiente redactar la version sucinta de estos ultimos cuatro meses. Entre las muchas historias que ya no son noticia, quiero hablaros de un magico pais llamado Tansalesia, de nuestros pinitos en el mundo de la radio, de la visita de Theo, de mis primeros pasos envuelta en un sari y de mis experiencias como madre suplente.

Eso si, no sera hoy ni tampoco manana. Pero que nadie desespere: con paciencia, todo se andara.

Backwaters

2009-05-24T10:38:00.056+02:00

Este fin de semana, aprovechando la llegada del "turista", me escapé del instituto el viernes por la tarde. Tras un incómodo viaje de tres horas, de pie y sudando la gota gorda en un compartimento abarrotado de indios e indias, me encontré con el Juni en la estación ferroviaria de Alleppey.

Alleppey es el enclave desde el que salen los cruceros por los "backwaters" o canales de Kerala. Teníamos pensado darnos un pequeño lujo. Nuestro plan consistía en pasar un día y una noche a bordo de una embarcación tradicional o "ketuvallom", deslizándonos suavemente por las aguas mansas de los lagos y lagunas, ríos y canales, que bordean la costa Malabar, formando un laberinto acuático paralelo al mar Arábigo.

Contábamos con realizar un crucero bajo coste, aprovechando que estamos en temporada baja. Con lo que no habíamos contado es con la influencia del turismo local. Familias enteras, animadas por el mismo razonamiento que nosotros, afluyen masivamente a Alleppey para disfrutar de un fin de semana romántico (o en su caso, marchoso, pues algunos se traen hasta al pinchadiscos, montándose fiestas a bordo al puro estilo bollywood).

Todas las embarcaciones estaban ya reservadas, con lo que tuvimos que recurrir a un plan alternativo para disfrutar del fin de semana. Con la inestimable ayuda de Joseph, el recepcionista de nuestro hostal, pillamos una pequeña embarcación a remo para tres, si incluimos al remero. Por tan solo 700 rupias, nos paseamos por los backwaters durante siete horas.

La ventaja de escoger este tipo de barca es que se mete por todas partes, hasta en los canales más estrechos, lo que te permite observar de cerca la vida de los ribereños. Sus vidas están hechas de rutina, los mismos gestos se repiten cada día y en cada casa.

En occidente, mil despertadores resuenan a las siete, miles de rostros somnolientos esconden su mirada en un periódico durante un viaje en metro con destino a la oficina, miles de coches se detienen ante un semáforo en rojo, miles de sistemas operativos se inician en un radio de quince minutos. Sobre las siete de la tarde empiezan a apagarse miles de monitores, miles de empleados se despiden de sus cubículos y empiezan el viaje de vuelta a casa. De camino, unas compras en el supermercado de la esquina. Recalentamiento de comida en el microondas, telediario de las nueve, película y cama.

Aquí, en el sur de la India, la vida también está hecha de repetición y ajetreo. La diferencia principal está en que cada gesto gravita en torno al agua. Por la mañana, las mujeres limpian el pescado en el río, dándole vueltas en un cuenco de barro. Mientras unas cocinan, otras hacen colada. Retuercen enérgicamente la ropa para sacarle todo el agua, aporreándola después contra una piedra de superficie plana. Unas barcas alargadas, cargadas de tanques de plástico negro, reparten agua potable entre las casas ribereñas. Después de la comida, mujeres y niños lavan sus cacharros en el río. Más tarde, al caer los últimos rayos de sol, se bañaran en las mismas aguas. Con cañas de fabricación casera, pescarán su cena. De nuevo, el rito de la limpieza de pescado. Otro día más.

Nos gustó tanto la experiencia del barco que se nos hizo tarde para coger el tren hacia Varkala, pueblo turístico y costero donde se nos había ocurrido pasar la noche. Como una es cabezona, nos fuimos de todas formas. Para la próxima vez, ya sé que el viaje en autobús no es muy recomenbable: te sale más caro que el tren, tarda una hora más, y ni siquiera te deja en Varkala, sino el Kalampallam. De ahí nos tocó pagar un rickshaw para dejarnos en la playa de Varkala, donde pasamos la noche en un hotelito por 300 rupias (por una habitación que en Noche Vieja me costó 1200). Al día siguiente nos enteramos de que se alquilaban cabañas de bambú por 150 rupias (el equivalente a 2 euros con 40 céntimos).

Eso sí, el problema de Varkala durante la temporada baja es que casi todos los locales están cerrados, la marea alta se ha comido casi toda la playa y, como es monzón, las probabilidades de lluvia son altas. Y como es bien sabido, cuando llueve, pues te mojas. Por supuesto, no fuimos excepción.

Más fotos del fin de semana, gentileza del Junior:

Alleppey:
Humor hindú:

Backwaters:
Kingfisher:
Varkala:
Lagarteando:
Se acabó lo que se daba:

A través de su mirada

2009-05-17T08:45:00.002+02:00

Bien es sabido que a menudo el árbol nos tapa el bosque. Llevo ya casi diez meses trabajando en el IISE y tiendo a olvidarme de lo increible que es este lugar.

Gracias a Juni y a través de su mirada (y de su lente fotográfica), he vuelto a abrir los ojos y a reconciliarme con la belleza del enclave. Este fin de semana, por primera vez, me he tomado un descanso para disfrutar del atardecer en el lago. Pillamos prestado uno de los botes del instituto y juntos pedaleamos hasta la antigua presa.

Fue una experiencia increíblemente relajante y que me he prometido repetir pronto. Contemplar el instituto de lejos, desde la otra orilla, es un cambio de perspectiva que me ayuda a recordar lo que me impulsó a vivir en la India y dedicarle un pedacito de mi vida a este proyecto.

Fotos del Juni, tomadas este fin de semana:

Detalles de mi habitación:

"Jack Fruit":

Atardeceres en Vellayani:

Adivina quién...

2009-05-14T17:08:00.014+02:00

A partir de ahora, voy a tener que prestarle mas atención a mi mundo onírico. Por alguna razón que mi lógica no atina, algunos sueños mágicamente se convierten en realidad. Cada cual decida si estas cosas pasan por casualidad, intuición o premonición.

Hace cosa de una semana, Jose me visitaba en sueños. Yo estaba de compras por Hong Kong, con mi amigo Theo, buscando una cámara de fotos semi-profesional.

De escaparate en escaparate, voy caminando distraída en el laberíntico emporio electrónico, cuando de repente nuestras miradas se cruzan. Asomado a la barandilla del piso superior, me saluda un Juni casi tan sorprendido como yo. Como en la canción de Cristina, hago chás y aparezco a su lado: "Pero, ¿qué haces aquí? ¿No estabas en Asturias con tu madre?" - "Ya, pero echaba de menos Asia y me dio un pronto, ya ves... Pero, ¿tú no estabas en la India?" - "Pues sí, pero se me ha entojado una Nikon y, como soñar es gratis, pues me he venido de 'shopping' a Hong Kong..."

Bueno, corto ya con el diálogo surrealista (en el que por cierto me enteré de que el Juni se había gastado 900 euros en el antojo de volar a la China: hay que ver lo detallista que es mi subconsciente) y vuelvo a mi realidad: la del miércoles 13 de mayo, ayer por la noche.

Mi amiga Nora me había convencido para irnos las dos solas de cena a Kovalam. No es algo que hagamos a menudo entre semana, pero Nora estaba pasando por una mala racha y no me sorprendió que quisiera escapar del campus esa noche. Como tampoco es que sea muy difícil convencerme para ir de restaurante en primera línea de playa, acepté de muy buena gana.

Apenas nos habíamos sentado en la terraza que unas manos se posaron sobre mis ojos. Mis manos acariciaron las suyas: suaves, finas, casi femeninas, extrañamente familiares. De camino al antebrazo, una muñequera de goma detuvo mis dedos: "no, no puede ser... Juni, ¿eres tú?"

Pues sí, era él.

Y lo más fuerte, es que en el rickshaw de camino a Kovalam, venía precisamente pensando en él...

Nota: infinitas gracias a Jose y a su compinche Nora, por darme el susto y tenderme la trampa. Vuestras exitosas confabulaciones me hicieron muy, pero que muy feliz.

Resoluciones de Semana Santa

2009-04-13T06:23:00.011+02:00

"Más vale tarde que nunca" viene siendo mi lema desde que llegué a la India. Tal vez me haya asimilado a la cultura local más de lo que intuyo.

Este año mis resoluciones llegan a deshora de acuerdo con el calendario gregoriano. Como buena ciudadana del mundo que es una, me acojo a la excusa de que en Tailandia, donde he venido a pasar mis vacaciones de Semana Santa (cinco días muy bien exprimidos), están en pleno Songkran. Durante toda esta semana, turistas y tailandeses se arrojan cubos y pucheros de agua al cuerpo, para quedar bien limpios de sus pecados antes de estrenar año nuevo. Desgraciadamente los tiros no vienen disparados únicamente con pistolas de agua, pues estamos en pleno meollo de protestas entre amarillos y rojos, barricadas en la carretera, asedio de estaciones ferroviarias, estado de emergencia en la capital, etc, etc. Muy acertada mi elección de venir a descansar en Bangkok durante estos días...

Acabo de echarle un vistazo a mis resoluciones pasadas y debo reconocer que no me he lucido mucho: cuatro de diez. Esto no me hará quedar muy bien en el día del Juicio Final, pero creo que para el 2009 no voy a proponerme leer la Biblia de cabo a rabo. Llevo diciendo que me la voy a leer enterita desde ya no me acuerdo ni cuándo, pero nunca consigo pasar del Deuterónomo. Así que para este año, con venia del Altísimo, voy a bajarme el listón un poquito:

1. Leerme la colección completa de Harry Potter (voy por el cuarto libro y totalmente enganchada).

2. Mantener vivo este blog, aunque sus constantes vitales sigan estando de lo más bajas (del post semanal he pasado al post mensual; está el pobre blog en sus postrimerías).

3. Terminar de leer "el Leahy" de psicología (al final no me saqué ni la bonita ni la maría de primero; un terremoto en Colombia me hizo perder la convocatoria de junio y mi trabajo en la India, la de septiembre).

4. Poner toda mi energía y corazón en este trabajo, que de verdad me apasiona.

5. No tirar la toalla.

6. Tomarme un café "bombón" en Castellón.

7. Y un café "noisette" en París.

8. Cuidar de mis verdaderos amigos.

9. Cortar por lo sano.

10. Aprender algo nuevo cada día.

Primer mes

2009-03-15T10:09:00.011+01:00

No hace un mes que empezamos el curso, sino dos. Pero el otro día, llena de prematuro optimismo, os prometí poneros al día de mis noticias desfasadas. Se me ha acumulado la faena, así que voy a aplicar la máxima de dividir para vencer: esta semana os cuento cómo nos fue durante el primer mes (que coincide con el primer acto del curso) y la semana que viene, si no se nos desploma la conexión a internet (toco madera), ya os actualizo con anécdotas más recientes.

Como ya sabréis, nuestro curriculum académico es muy poco convencional. Su enfoque es esencialmente práctico, con muy pocas sesiones teóricas. No impartimos lecciones magistrales, sino que compartimos experiencias y debatimos ideas. Nada de diapositivas en PowerPoint: aquí utilizamos nuestra imaginación y arte teatral para visualizar conceptos. Nuestro objetivo es aprender mucho, de una forma dinámica y divertida. Tanto participantes (alumnos) como catalistas (formadores) nos sentimos unidos por un vínculo extraordinariamente fuerte y solidario: estamos juntos en el mismo barco y juntos vamos a emprender una larga travesía, llena de aventuras, sorpresas, retos y una gran dosis de buen humor.

El curso se titula "Journey in Five Acts" (viaje en cinco actos), reflejando su carácter dinámico y dramático. El primer acto, que duró cuatro semanas, fue una etapa preparatoria. Su principal objetivo consistía en conocernos, descubrir nuestros matices culturales y personales, expresar nuestros sueños, formar un espíritu de equipo y fomentar una serie de valores comunitarios (respeto, integridad, solidaridad).

Parte de este acto preliminar fue la presentación de tres espectáculos culturales, fruto del esfuerzo colectivo de participantes y catalistas. Ya os hablé en su día de la apoteósica actuación del grupo asiático, que nos dejó a todos a cuadros y con un listón prácticamente insuperable. Los siguientes en lucirse fueron los africanos, ya que los europeos (con nuestros aliados americanos) nos habíamos dado de baja por cagaleras. Por fin nos tocó poner la guinda y, aunque no logramos igualar al talento asiático, no nos fue tan mal como temíamos. Incluso logré cantar "amor de hombre" sin que se notara demasiado mi desentono (el hecho de que nadie aquí haya escuchado nunca a Mocedades ayudó bastante, la verdad).

Mi mamá me pidió una foto para ver mi improvisado traje de faralaes, así que aquí va. El chico con quien se me ve declarando mi apasionado amor es Marco, nuestro amigo colombiano.

Una de las mayores dificultades durante el primer mes fue la adaptación física al medio. Las visitas al hospital, especialmente durante las dos primeras semanas, se convirtieron en una práctica casi rutinaria. Tuvimos una infección viral, varias diarreas, una úlcera, una lesión ocular y una insólita emergencia, cuando Víctor, uno de nuestros participantes liberianos, nos alarmó de buena mañana al no poder extraer un bastoncillo de su oído izquierdo.

Afortunadamente, las bajas por enfermedad fueron mengüando y ya no son nuestro pan de cada día. Dentro de los malos recuerdos, tuvimos una baja definitiva. Uno de nuestros participantes alemanes, Stefan, decidió regresar a Europa apenas comenzado el curso. Falta de motivación, flaqueza de ánimo o miedo escénico: todavía no tenemos claro cuál fue la causa predominante.

Son muchas las anécdotas y conversaciones que quisiera rescatar para este blog, pero como el tiempo es un recurso limitado y no renovable, me va a tocar ser extremadamente selectiva. Os hablaré de mi especial día de San Valentin, así como de la que bautizaré como "semana de las mascotas" (haced clic sobre los enlaces para acceder a mis retrospectivos posts).

Besos y hasta la semana que viene, si Dios quiere.

La "romería" va por dentro...

2009-03-14T14:42:00.000+01:00

Aunque no os lo diga a menudo, os echo mucho de menos...

Noticias desfasadas

2009-03-01T14:18:00.009+01:00

Muchos se preguntaran el motivo de mi silencio durante ya casi un mes. A la de por si nefasta combinacion "exceso de trabajo" y "falta de sueno", se unieron devastadores problemas tecnicos.

Se me colo un troyano en el portatil, que me ha dejado sin acceso a internet. De ahi que tambien me haya quedado sin enyes ni acentos, pues me toca redactar desde el ordenador de la oficina. Me prometi actualizar el blog semanalmente, de domingo a domingo, pero con tal mala pata que a nuestra conexion internet (BSNL) le dio por darse de baja dominical durante tres fines de semana consecutivos. En fin, que a todos nos ha tocado armarnos de paciencia...

Con tantos contratiempos, se me han quedado mil historias en el tintero, incluidas mis resoluciones de ano nuevo que a este paso no formulare hasta Semana Santa!

A ver si esta semana que viene encuentro tiempo (de ilusion tambien se vive) para poneros al dia de mis noticias desfasadas.

Hasta entonces, un besote.

Mi especial día de San Valentín

2009-02-14T14:21:00.005+01:00

Hoy ha sido un día especial y no por ser día de enamorados.

Ayer por la noche me colé en la cocina para preparar una tortilla de patatas y cortar chorizo ibérico, que me había traído de España en noviembre. Esta mañana, once participantes, un catalista (así llamamos a los formadores) y yo, cargamos con nuestros bocatas (y mi súper tortilla) en dirección a la parada de autobús. Primera parada en la capital city, para abastecernos de coca colas, papas, chocolate, galletas, etc, etc. Una hora más tarde, pillamos otro autobús en dirección al "Veli Tourist Village", lugar elegido para nuestro almuerzo campestre.

Llegamos tan hambrientos que nuestro primer objetivo fue encontrar un pedacito de cesped sombreado para sentarnos a comer. Mi tortilla se volatilizó en menos de cinco minutos y lo mismo le pasó al chorizo. Una vez llenos los estómagos, empezamos a relajarnos y a echar unas risas. Los ciegos tienen un sentido del humor por encima de la media y no paramos de gastarnos bromas.

"Johnson, ven aquí que te voy a echar una foto" - los liberianos siempre se ponen muy contentos cuando salen en las fotos - "sube estas escaleritas y detrás hay una estatua enorme: tú toca la estatua mientras yo te retrato... y de paso me dices qué te parece la escultura". Allá va Johnson, palpando con las dos manos una teta monumental. En diez segundos ya lo vio todo muy claro y, con voz entrecortada por la risa, empezó a llamar a todos sus colegas ciegos. Me dio tiempo a tomar muchas fotos (muchas de las cuales no subiré aquí, para no ofender a los protagonistas) antes de que llegara el segureta y nos amonestara, no tanto por el manoseo de los liberianos sino más bien porque las kenianas habían empezado a escalar la escultura.

Tras este pequeño incidente, nos fuimos a disfrutar de las oportunidades acuáticas del parque. Primero hicimos un recorrido en barco por el lago, nosotros trece junto con una pareja india y su hija. A pesar de que les chafamos la intimidad romántica del paseo (nuestro grupo se dedicó principalmente a hacer guerras de agua), la familia solo nos dedicó amigables sonrisas. Después del crucero, nos fuimos caminando a la playa.

Muchos de nuestros amigos africanos nunca han tenido oportunidad de bañarse en el mar, con lo que se creó una gran conmoción. Primero nos acercamos al agua con timidez, para mojarnos los pies, pero pronto el agua nos llegó hasta las rodillas. Las olas del mar arábico no son como las de casa, la verdad es que son colosales. En cuanto se nos acercaba una ola gigante, nos poníamos a gritar "Tsunamiiii!!!". Todos a gritar y a correr como locos hacia la arena. A la que nos íbamos envalentonando, algunos empezamos a correr al encuentro de las olas. Poco a poco, los más miedosos se atrevieron a seguirnos.

De nuevo, la diversión fue interrumpida por un vigilante. Regresamos a la orilla, con nuestras ropas totalmente empapadas y arena hasta en la ropa interior (la cultura local no permite el uso del bañador, aunque muchos turistas no se corten). Nuestra amiga japonesa fue la que más problemas tuvo en secar su ropa, pues se había metido en el agua con vaqueros. Hussni, el saudita, fue el único en no mojarse (con la excusa de vigilar las mochilas), así que se dedicó a gastarnos bromitas: "Chicos, ¿pero es que no os ha informado Isabel de que estamos en una playa nudista?"

De regreso hacia la parada de autobuses, descubrimos nuevas estatuas y tambien unos caballos. Johnson, que en su vida nunca había visto un caballo, se emocionó al tocarlo (por supuesto en seguida me pidió que le sacara una foto ecuestre).

Dos autobuses y una hora más tarde, volvíamos al campus. De camino al instituto, ya estábamos haciendo planes para la próxima excursión...

Fotos de la excursión, tomadas el 14 de Febrero del 2009:

Somos noticia

2009-02-07T13:30:00.003+01:00

La semana pasada recibimos la visita de mi buena amiga Reema Narendran, reportera del Indian Express. Puede que algún lector aún recuerde un artículo suyo, publicado hará cosa de cinco meses y dedicado a mi tocaya y compatriota - Isabel Corres.

Esta mañana ha salido su reportaje sobre el instituto, en primera plana del suplemento cultural de Trivandum.

Creando autenticos "visionarios"

En el IISE, junto al lago Vellayani, Sabriye Tenberken está formando a un grupo de motivados invidentes, procedentes de catorce países distintos.

En un rincón apacible, junto al sereno lago Vellayani, una mujer está cambiando el mundo para 25 personas procedente de 14 países. Sabriye Tenberken, ciega pero con una visión envidiable, está formando a un grupo de ciegos en liderazgo, gestión de proyectos, informática, técnicas de comunicación, dirección, finanzas, relaciones públicas, etc.

Las clases empezaron hace un par de semanas, en las aulas de ladrillo y barro del Instituto Internacional para Empresarios Sociales (IISE), con la llegada de los participantes. Volaron desde el Tibet, Colombia, Nepal, Alemania, Ghana, Kenia, Madagascar, Liberia, Sierra Leona y Sudáfrica.

Comenta Isabel Torres, formadora: "De repente, este lugar se ha llenado de luz. No paramos quietos: en todas partes gruyen personas, voces, canciones, participantes tomándose el pelo. Tenemos diversión para rato". La energía positiva que se desprende de este lugar es tan contagiosa que despierta creatividad hasta en el más reservado.

Los participantes, venidos de todas partes del mundo, dicen de Sabriye que es una poderosa motivadora. "Nos empuja a creer en nuestras habilidades. Pone tanta confianza en nosotros que siempre nos sentimos motivados por sus palabras", nos cuenta Eric Ofori de Ghana. Sabriye Tenberken fue elegida héroe asiático y europeo hace unos años e incluso ha sido nominada para el premio Nobel de la paz.

El curso, titulado "Viaje en Cinco Actos" se desarrolla a lo largo de 11 meses. El primer acto consiste básicamente en una introducción al programa, facilidades, cultura y lenguaje locales. "Aquí prodrás escuchar 'namaskaram'(1) en por lo menos 12 acentos distintos", comenta Rajesh, de East Fort. Incluso ya les ha ensenado a contar en Malayalam.

El grupo también está haciendo sus pinitos con la gastronomía local. Los alumnos de Ghana opinan que los platos a base de tapioca son un pariente lejano de lo que ellos llaman "Arple". Otros están sufriendo dificultades a la hora de adaptarse a la comida india. "El instituto está buscando chefs que conozcan la cocina continental", explica Paul Kronenberg, pareja de Sabriye.

El programa de orientación también incluye actividades para romper el hielo, descubrir los sueños o aspiraciones de los demás participantes, apreciar sus diferencias culturales, etc. Nos cuesta imaginar que hayan tenido hielo alguno por romper, pues ya parecen una gran familia.

"Hussni Buggis es nuestro papá", bromea Holinaina Rakotoarisoa, de Madagascar. Hussni, quien ya está al mando de un centro vocacional en Saudi Arabia, ha sido bautizado con el apodo de "Ottakam".

"Ottakam" (2) fue una de las primeras palabras que aprendieron en Malayalam.

Sabriye apuesta con firmeza por sus participantes, quienes una vez terminada su formación serán capaces de luchar por sus derechos, negociar con líderes gubernamentales y fomentar el cambio de mentalidades con respecto a grupos marginados, mediante la creación de proyectos sociales en sus regiones y países.

"Aquí estamos adquiriendo una formación de alta calidad, que no podríamos conseguir en ninguna otra parte del mundo. Agradecemos al gobierno de Kerala que haya permitido a Sabriye fundar aquí este magnífico centro. Aquí vemos crecer nuestro conocimiento y competencias. Confiamos en que vamos a hacer realidad nuestros sueños", nos comenta Marco Benavides de Colombia.

El segundo acto del curso, "Encontrando mi voz" incluye clases de comunicación (debate, interacción, resolución de conflictos), oratoria (uso de la voz, cómo hablar en público, presencia escénica), medios de información (radio, prensa, televisión). "Hey, pronto publicaremos nuestros blogs!", exclama una entusiasmada Yoshimi.

El tercer acto estriba en "Hacer realidad". "Todos los actos son interesantes, suponen un reto. Especialmente el tercero, en el que vamos a empezar un proyecto real, organizar eventos, hacer relaciones públicas, recaudar fondos, etc", nos explica Marco.

En el cuarto acto, que se titula "Mundo salvaje", los participantes abandonaran el instituto durante dos meses para realizar prácticas en el seno de distintas organizaciones no gubernamentales. Durante el quinto acto, "El cielo es tu único límite", terminarán de concretar sus visiones. "Incluye la preparación de propuestas, presentaciones, presupuestos, informes, levantamiento de fondos, etc. En otras palabras, implica poner nuestros sueños por escrito", concluye Eric.

De seguro que tienen muchos sueños, de variados matice y magnitudes. Yoshimi Horiuchi, de Japón, quiere establecer una "biblioteca para todos", llevando este concepto a las zonas rurales del sudeste asiático. "El conocimiento es esencial y todo ser humano debe de tener acceso al mismo, ya sea ciego, vidente, discapacitado o anciano. Más adelante también quiero establecer centros de formación", explica Yoshimi, de sonrisa perenne.

Karin Broske, de Noruega, advierte que ser mujer y discapacitada al mismo tiempo es un doble reto. Está deseando crear un centro de apoyo para las mujeres, con oportunidades de formación en el area informática. "Ottakam" quiere montar un centro de formación para invidentes, en masaje terapéutico, y Holinaina, "Holy" para sus amigos, quiere empezar un centro de formación empresarial para ciegos en su país.

Frente a tanto entusiasmo, no cabe sino esperar que estos meros 11 meses sean lo único que se interponga entre sus sueños y la realización de los mismos.

(1) "Namaskaram": saludo en Malayalam (idioma oficial de Kerala)
(2) "Ottakam": camello en Malayalam

La semana de las mascotas

2009-01-30T14:23:00.021+01:00

Hace tiempo que no comento sucesos y extrañezas de nuestra fauna, sin embargo esta semana hemos tenido una serie de "visitas" que merecen mención.

La primera generó alarma general en el campus. El grupo editor de nuestra revista, "The Spectacle", presidido por Rose y Sabriye, se hallaba reunido junto al lago cuando apareció el inesperado intruso. De entre las hierbas emergió su cuerpo erguido, su cabeza aplanada, su capucha desplegada y su lengua bífida. Rose, la única vidente del grupo, dio el aviso: "Levantaos lentamente y acercaos a mí. Eric, no hagas ningún movimiento brusco, tienes a una serpiente cobra detrás de tí". Tampoco el reptil perdió demasiado tiempo en darse a la huida. Aunque rastreamos a fondo la zona, no pudimos dar de nuevo con él.

Un par de días más tarde, tuvimos otros dos encuentros serpentinos, aunque menos amenazantes: una serpiente de agua (parecida a una angula, pero mucho más grande) y una inmensa serpiente de rata, de color verde amarillento. Su cuerpo medía entre dos y tres metros, con un díametro de unos quince centímetros aproximadamente. Bellísimo especimen. Me hubiese encantado fotografiar la serpiente, pero no encontré ningún voluntario que quisiera retenerla mientras me iba a buscar la cámara.

Contrariamente a la cobra, la serpiente de rata no representa una amenaza para las personas. No es serpiente mordedora, sino constrictora y, como su nombre indica, se alimenta principalmente de ratas. Ocasionalmente, ranas, pájaros y ardillas también forman parte de su menú. Esperamos que no le dé por comer gatito, pues nos dolería perder a nuestro nuevo protegido.

Llegó al instituto la semana pasada, de la mano de un guardia de seguridad. Vive detrás de su caseta, entre los escombros de la obra. Todos los días, le traemos comida a escondidas. No teníamos muy claro su género hasta que Yoshimi nos sacó de dudas. Como quien lee un libro Braille, espatarró al animal y, pasando la yema del dedo índice entre sus piernas, anunció su fallo con autoridad y aplomo: "es chica". Pese a esta revelación, los participantes han decidido bautizarla con el nombre de "Louis", en honor a Braille.

Os presento a nuestra pequeña Louis Braille:

Se sospecha que tuvimos otro visitante esta semana, aunque contemos con un solo testigo ocular y fehaciente. Se dice que un hermoso macaco se escapó del zoo de Trivandrum hace un par de años y que, desde entonces, nadie ha podido dar con él. Varias veces ha sido divisado en el vecindario, pues el pícaro Hanuman se cuela dentro de las casas para sisar su alimento. Nora afirma haberlo visto merodeando el instituto, moviéndose agilmente entre las ramas.

Después de Hanuman, vino Ganesha. La semana culminó con la visita de dos elefantes, que desfilaron en procesión delante del instituto. Los recibimos con gran excitación, pues la mayoría de participantes nunca habían tenido ocasión de tocar la rugosa piel de un elefante. Aquí os dejo con algunas fotos de la conmoción que se produjo en torno a los paquidermos...

Tres continentes en apuros...

2009-01-25T03:10:00.021+01:00

Nuestra segunda semana se cierra con once bajas por enfermedad (cinco europeos, incluida una española, cuatro africanos, dos americanos y un asiático corriendo al baño cada quince minutos para reponer combustible en nuestro tanque de bio-gas), una cancelación (Tina, nuestra participante de Filipinas, no ha podido reunirse con nosotros debido a la delicada salud de su padre) y cero fatalidades. Great success!

Claro que tanta "cagaleta" tuvo su impacto con el ritmo de las clases y ensayos. La semana pasada organizamos un seminario sobre diversidad cultural, que culminaba este fin de semana con tres espectáculos después de la cena.

La programación incluía:

Viernes 23: espectáculo asiático - como sólo contábamos con cinco participantes asiáticos, decidimos juntarlos con Hussni, nuestro participante saudí.
Sábado 24: eurovisión, con dos añadidos de ultramar - Marco, nuestro participante colombiano, y Rose, formadora estadounidense.
Domingo 25: el "bombazo", ¡con trece participantes africanos!

El orden de los espectáculos no se había dejado al azar. Dejándonos llevar por estereotipos, decidimos poner de avanzadilla a los asiáticos "que seguro serán los más reservados y algo sositos", y terminar con los africanos, "de fijo exuberantes y marchosos", para lograr un clímax apoteósico. Entre polos extremos, a los europeos y americanos, no nos quedaba otra que hacer de embutido.

Claro que no fuimos los únicos en pecar de prejuiciosos. Ayer me enteré de que Hussni, el saudita, al escuchar que le había tocado con el grupo oriental pensó: "¿Cómo? ¡Pero si estoy mucho más cerca de África! ¡Que me pongan con los africanos!). En cuanto a los africanos, psicológicamente presionados por nuestras álgidas expectaciones, urdieron un plan para espíar los ensayos euro-americanos (poca cosa habrán podido sonsacarnos), al considerarnos sus únicos rivales.

Con lo que los europeos no habíamos contado fue con el brote de una pequeña epidemia viral, focalizada en Trivandrum, que causó la baja de más del 70% de nuestros intérpretes. Con sólo tres reuniones a nuestras espaldas (la primera para debatir, la segunda para decidir, y la tercera para "hacer algo" y criticarlo), tuvimos la buena idea de posponer nuestra fabulosa actuación para la semana que viene.

Llegó el viernes por la noche y tres continentes tomaron asiento en el auditorio para escuchar (y algunos contemplar) la producción oriental.

Nos dieron una lección magistral, pillándonos a todos por sorpresa. Se habían inventado una trama muy graciosa, en la que un patoso marciano (Amjad, nuestro dramaturgo nepalés), recién llegado a la Tierra, emprendía una gira turística por Oriente. Se encontró primero con una japonesa, ataviada con un precioso kimono. Yoshimi nos entusiasmó con una canción a capela, que nos dejó a todos y todas con la piel de gallina y sin aliento. Después llegaron los Tibetanos y cantaron igual de bien. También Kyila lucía un espléndido traje tradicional. Khom nos tocó el tambor y Hussni, vestido de jeque, nos enseñó una danza del desierto. El espectáculo terminó con actuaciones indias. Pynhoi, engalanada con un precioso vestido de seda rojo propio de su tribu norteña, los Kashi, nos emocionó con su voz de soprano. Le siguió Tiffany, nuestra recepcionista, que lucía un sari verde y nos deleitó con un cántico hindú. Por último, el grupo entero unió sus voces para cantar el himno de Kerala, dirigidos por Sree, que además de ser nuestro contable es un virtuoso de carnática, la música clásica india.

Tras cada actuación, estruendosos aplausos. El espectáculo culminó con una atronadora ovación, con tal vigor que seguro llovieron cocos en toda la región. Entre vítores y palmas, escuché a uno de los liberianos susurrarle a Mohamed: "Director, creo que necesitamos otro ensayo". Al mismo tiempo, Rose y yo nos buscamos con la mirada. Acercándome a ella, le comenté: "Houston, we have a problem!".

Así que ahora tenemos a tres continentes en apuros, por culpa de los supuestamente "apocaditos" asiáticos. Toma ya, para que aprendamos a fiarnos de las apariencias.

Esta noche veremos lo que nos deparan los africanos. Mi pronóstico para la semana que viene es que a nuestro consorcio euro-americano le esperan retorcijones y más cagaletas.

En cuanto a mí, única representante de la madre pátria, me voy a cargar el mito de que todos los españoles llevamos el ritmo en la sangre, resucitando una de nuestras desfasadas glorias (no me abucheéis), Mocedades... Ay, amor de hombre, que estás haciéndome llorar una vez mááás...

Eso sí, esta misma tarde me busco a un buen sastre, ¡que me cosa un traje de farales!

Fotos de la actuación asiática: